Глава 1.
Пятница. На часах 16:23. Осень бережно накрыла землю золотым одеялом и казалось вся природа погрузилась в долгий сон. Я особенно любил позднюю осень, ведь это время тяжёлых мыслей и размышления на темы и о глобальном, и незначительном, время вдохновения и желания уйти куда-то далеко от всей этой суеты.
Сейчас я иду к своему другу - Стиву, который не соизволил ответить ни на один звонок. " Чертов, сучёнок "- размышлял я, пряча нос в ворот своей парки. Естественно, поздняя осень так же имела свои минусы, самым главным из которых был пронизывающий на сквозь ветер, от которого обветривалось лицо. Порой из-за такого холода не хочется выходить на улицу, приятнее сидеть дома, в одиночестве, попивая горячий кофе и читая Стивена Кинга.
Одно и то же. Каждый день похож на предыдущий. Мне снова приходится наблюдать за огромными толпами людей, спешащих на работу и кричащих о своей значимости среди других. Мне приходится бороться с навязчивой паникой, окутывающей тело и голову каждый раз, как я пытаюсь выйти из дома. Приходится прятать лицо под капюшоном потрёпанной куртки, что бы лишний раз не встретиться взглядом с идущим навстречу прохожим, которому на самом деле плевать на меня. Знакомые считают меня странным, даже диким. А я просто не умею общаться с людьми. В каком-то роде я социопат.
Однако это не распространяется на Стива, он отличается от других своим философским мышлением и умением поднять настроение. Он делал мою жизнь красочной, добавляя в неё приключений. Из-за него я порой сбегал с уроков, а потом мы вдвоём выслушивали крики родителей. Он мечтатель. Находясь рядом с ним, ты словно попадаешь в другой мир, который является полной противоположностью этого.
Мои мысли прервал гудок машины и я поспешил перебежать дорогу, а после, ещё минут пять смотрел в даль, провожая взглядом потрёпанный, старый автомобиль. У нас таких в городке полным полно. На бешеной скорости мимо меня промчались две полицейские машины, со включенными сиренами, прямо к дому где проживал Стив. Сердце начинало биться быстрее, словно чувствуя что-то неладное. Шаг ускорился. В голову начали лезть ужасные мысли. Хотя может я себя накручиваю? Именно в такие моменты, даже не верующие скажут: " Боже мой, пожалуйста, пусть все будет хорошо". Чем быстрее приближался я к дому Бэкера, тем больше голосов было слышно. Еще несколько шагов и я замер, просто не в силах воспринимать эту картину всерьёз. Толпа людей галдят и покачивают головами, обсуждая что-то, полиция оцепляет территорию говоря: "Расходимся, не на что вам тут смотреть". А родители Стива выглядели убито, мисс Бэкер и вовсе не сдерживала слёз. Я пробираюсь сквозь толпу, стараюсь делать это настолько быстро, насколько это возможно.
Меня останавливает страж порядка, не давая пройти дальше, нервно вздохнув, я машу рукой, и заметив меня, Мистер Бэкер кивает, говоря мол: " Пустите его".
Я одёргиваю парку и подбегаю к родителям Стива. Чёрт, к горлу подкатил горький ком при виде Эмили (матери Стивена), её лицо было бледное, глаза опухли и покраснели от слез, которыми она вот-вот захлебнется. Её худенькое тело дрожит, как листок на ветке, руки обнимают мужа - Джона, с которым я спустя пол минуты встретился взглядом. Понимая, что никто из нас не в силах и пары слов выдавить, его печальный взгляд указал немного в сторону, где двое санитаров грузят на носилки...труп.
Я иду туда и буквально падаю на колени не в силах устоять на ногах. Тело было изуродовано и опалено, было невозможно опознать труп, но я понимал, что это Стив. Зубы стиснулись от щипящей боли в груди, мне стало плохо. В воздухе пахло едким запахом бензина, что лишь усугубляло ситуацию. Единственный человек в мире который меня понимал - сгорел. Тело унесли, но перед глазами все ещё стояла картинка этой коричнево-красной, в некоторых местах черной кожи. В ушах - тишина, я ничего не слышу, словно контуженый, мне казалось что я мертв и сейчас нахожусь не здесь. Какой-то врач подбегает ко мне, что-то говоря, но я встаю и не обращая на него внимания, подхожу к рядом стоящему дереву, медленно скатываюсь вниз по деревянному стволу и присаживаюсь на выпирающие из земли корни клёна . Все это было так неожиданно. Лишь недавно мы общались, веселились, а сейчас, что? Был человек и вдруг его нет. Я не знаю сколько просидел в таком состоянии, мне не хотелось это знать. Я умер. Меня казалось нет. Нужно ли мне вообще тут быть? Я слышу шаги за спиной и лишь тогда, мои веки которые казалось весят тонну, поднимаются и я понимаю что вокруг уже нет ни кого, не людей, не полиции... Мистер Бэкер подходит и садиться рядом, покуривая сигарету и явно желая что-то сказать, но он молчит.
- Я думал вы не курите... - мой голос звучит хрипло и устало, словно я умирающий кот.
- Как тут не закуришь? - Джон делает затяжку и тушит сигарету об землю. - Он поджег себя... Просто взял и поджег, никого не было рядом.
- Я не верю.
- Я тоже не поверил бы, если не предсмертное письмо. Поверь, я очень хочу верить что мой сын жив, но...
Его голос срывается, словно он вот вот заплачет и я ложу руку на его плече, пытаясь проявить поддержку. Хотя кого я обманываю? Я никогда не умел утешать...
- Где оно?
- В его комнате. На письменном столе.
- Мне туда можно?
Он кивает, закрывая лицо ладонями и я слышу как он почти беззвучно плачет. В такие моменты хочется провалиться сквозь землю от долбанной беспомощности, но за место этого я просто направляюсь в дом.
В гостиной на диване лежит измотанная Эмили, она похоже спит. На стеклянном столике лежат таблетки с успокоительным, и полу пустой стакан воды, в доме необычайно тихо...
Поднявшись на второй этаж, я подхожу к двери и, повернув ручку, захожу внутрь комнаты, которая принадлежала Стиву. Все было слишком чисто, каждая вещичка стояла на своих местах и это было совершенно не присуще этой комнате. Не то что бы Стивен был грязнуля... Нет, он был ленивый, а беспорядок, что царил в этой комнате он оправдывал тем, что является творческой личностью. Оглядевшись, я подошел к письменному столу, на котором лежала та самая записка и, томно вздохнув, присел на кровать начиная читать.
" Здравствуйте, кто бы не читал эту записку, знай: ты не виноват(-та) в моей смерти.
Родители, я вас любил и продолжу любить даже после того что случиться. Не надо грустить и плакать, все мы наверное ещё когда-то увидимся. Кстати, заметили порядок в комнате? Впервые в жизни я все же выполнил ваше желание и убрался. Ну же, улыбнитесь, это должно вас обрадовать.
Фрэнк, ты здесь? Я не знаю что сказать...Все стремятся к большим, весёлым компаниям, но ты, дружище, заменил мне всех. Мы дружим с детства, знали всё - всё друг о друге и я благодарен богу что он подарил мне тебя. Что тут ещё скажешь?
Я ухожу, так как серая, обыденная жизнь мне надоела, в ожидании лучшего, я покидаю этот мир и ухожу на поиски приключений. Мои желания исполнятся.
Прощайте и простите за все. С любовью, Стив Бэкер. "
Я откидываюсь назад и, сжимая записку в руках, начинаю смотреть на потолок. Неужели все закончится вот так? Как пойдёт моя жизнь дальше? Что будет с родителями Стива? Все эти вопросы вихрем кружились в голове, не давая мне покоя. Теряя друга, теряешь частичку себя, а когда теряешь единственного друга, кажется что внутри не осталось ничего.