Глава 7. Боль
Я сел прямо на холодный асфальт двора. Люди вокруг двигались в своём повторе — мужчина с собакой, девочка с шариком, женщина с пакетом. Их голоса, шаги, жесты складывались в один и тот же цикл.
— Хорошо, — сказал я. — Если мир повторяется, то хотя бы я… я должен быть настоящим.
Я прикусил руку. Сильно. До крови.
Металлический вкус наполнил рот, зубы скрипнули о кожу.
Боль пронзила ладонь, настоящая, живая.
Но через мгновение кровь исчезла. Кожа стала целой, будто я и не касался её.
Я попробовал снова. Сильнее.
Результат тот же: следов нет.
Голос внутри головы зашептал мягко, почти с улыбкой:
«Ты бессмертен, но это не награда. Это клетка».
Я встал. Разбежался и ударился плечом о стену дома.
Камень встретил меня жестко, дыхание выбило, кости будто треснули.
Я заорал от боли, но когда поднял глаза — стены были целыми, а плечо не болело.
Даже синяка.
Я упал на колени.
— Нет… нет, нет, нет…
Я закричал так громко, что голос охрип, но снова — всего через секунду горло было в порядке. Чистый звук, как будто я и не кричал.
Все вокруг продолжали свои движения. Никто не реагировал.
Только девочка с шариком.
В одном из повторов она остановилась посреди дороги и посмотрела прямо на меня.
Её губы шевельнулись.
Я не слышал звука, но смог прочитать слова:
«Ты должен вспомнить».
И сразу после этого она снова побежала, смеясь, словно ничего не случилось.
Мир вернулся в петлю.
Я сжал голову руками и понял, что теперь повторяется не только день.
Повторяюсь я.
Каждый мой крик, каждое движение, каждая попытка — обнуляется.
И единственное, что остаётся со мной — это осознание, что выхода нет.