7 глава: "Прогулка.."
Прошло три дня с того... поцелуя. Я до сих пор не знаю, как его называть. Не срываюсь в анализ, не кидаюсь всё переворачивать, просто живу дальше. Работаю, учусь, тренирую. И избегаю Ваню. Ну, как "избегаю", просто... мы не совпадали по графику. Или это я не совпадала. Всё-таки я тренер. Я могу кое-что и сместить.
Сегодня его день. Вечер пятницы, народ в зале оживлённый, с таким настроением, будто штанги лучший способ встретить выходные. Я сижу за стойкой и прокручиваю в голове: "Ну, может, не придёт. У него, может, стрим. Или лень. Или он понял, что это была ошибка, и не хочет больше ставить себя и меня в неловкое положение".
В голове – катастрофа.
Снаружи – я спокойно наливаю себе воду и делаю вид, что всё ок.
Он появляется ровно в восемь.
— Привет, рыжая.
— Здорова, Шпала, - отвечаю машинально, только голос чуть хриплый. Слишком много подумала за секунду.
— У тебя всё норм? - Он смотрит как-то... неуверенно. Впервые.
— Конечно, - улыбаюсь. — Тренировка по расписанию. Без поцелуев!.
Он смеётся. По-настоящему. Громко и с облегчением. А я чувствую, как внутри что-то становится легче. Мы будто оба решили: окей, неловкость – это не смертельно. Мы взрослые. Мы можем.
***
Он пашет. Серьёзно. Я даже удивляюсь, насколько сосредоточенно работает. Штанги, гантели, тяги, всё по программе. Я хожу за ним, как тренер и должна, но ощущение, будто мы играем в "не вспоминаем". Иногда он бросает мне быстрый взгляд, я ловлю его и делаю вид, что это просто "проверка техники". Всё будто вернулось на круги своя, но… чуть по-другому.
После тренировки он не торопится в душ.
— рыжая, - говорит вдруг, когда мы остались почти одни в зале. — А может, пройдёмся немного? Я не знаю... просто поговорить.
Я смотрю на него. Он не давит, не просит. Просто предлагает. Я киваю.
— Только я в спортивке. И запах, наверное, не лавандовый.
— Будем органично смотреться: ты пахнешь залом, а я победой над прессом.
***
Мы гуляем рядом с залом, по вечернему району, где всё освещено мягкими фонарями и почти нет машин. Он рассказывает про свой очередной стрим, как его кто-то в чате назвал "ботом с красивыми глазами". Я смеюсь, больше, чем ситуация требует. Но не потому что шутка гениальная, а потому что он рядом. И не молчит.
— А ты чего смеёшься? - спрашивает он. — Это вообще-то буллинг.
— Это было бы буллингом, если бы ты не начал рассказывать это с гордостью.
Мы идём медленно. Просто шаг за шагом. Иногда молчим. Иногда говорим обо всём – про любимую еду, про детство, про странных преподов.
— А помнишь, - он поворачивается ко мне, — ту ситуацию… с поцелуем?
Я напрягаюсь. Но он не давит.
— Если что – я не жалею, - говорит спокойно. — Но я не настаиваю. Просто… мне нравится быть рядом. Даже если это просто тренер и клиент. Или два студента, уставших от всего.
Я молчу. Потому что, чёрт, это именно то, что я чувствую. Я тоже не знаю, что между нами. Но мне хорошо. И пусть пока будет просто это.
***
Когда он провожает меня до общаги, мы не целуемся. Он не тянет за руку, не прижимает. Только легко касается моей спины перед тем, как я захожу в здание.
— До понедельника, - говорит. — День отдыха – это же святое.
— До понедельника, Шпала. И... спасибо. За прогулку.
Он улыбается и уходит. А я стою у двери, ловлю дыхание и думаю, как всё просто. И как всё сложно одновременно. Но в этом вечере не было надрыва. Не было попытки что-то доказать.
Было просто: мы.
________
следующая глава пиздатая!
и она будет сегодня!
а ещё у меня уже закончились готовые главы, и остальное что вы будете видеть – полностью написано щас, с нуля.
ну и основную идею я немного подправила)