Эпилог: «Вы же - история»
Прошло семь лет.
Комната была завалена игрушками, мягкими пледами и кружками с подтеками какао. На стене — фотографии. Не чёткие постановочные портреты, а живые: в обнимку, в снегу, на кухне, в пижамах, у новогодней ёлки, с малышом на руках.
На полу — девочка лет шести.
Карие глаза, непослушные кудри, крохотные наушники в ушах и старенький iPad, из которого тихо звучал голос:
> — «Йо, народ, всем привет, с вами Ростик...»
Она обернулась на голос мамы, стоящей в дверях с кружкой в руках:
— Опять ты в папиных архивах?
— Я смотрю старый стрим, где он тебе подарил букет, — важно сказала девочка. — Он тогда покраснел!
Алиса улыбнулась.
— Он и сейчас краснеет, когда я ему говорю, что он мой герой.
Девочка задумалась.
— Мам... А вы знали, что про вас писали посты? И делали эдиты? И что у вас была фан-база?
— Мы догадывались, — смеётся Алиса. — Они нас держали, когда было тяжело. И они радовались за нас, когда мы справлялись.
Маленькая вздыхает.
— Вот бы и про меня так делали.
Алиса опускается рядом, гладит по волосам.
— Ты не спеши становиться интернет-легендой. У тебя есть то, что не всегда было у нас — настоящая любовь рядом, с самого начала.
---
Позже, вечером, когда Ростик вернётся с магазина с пачкой мини-зефира, Алиса шепнёт ему на ухо:
— Наша дочь нашла стрим с предложением. Она сказала, что «мы — история».
Ростик усмехнётся, укусит один зефир и скажет:
— Мы? Нет.
*История — это то, что закончилось.*
А мы — *навсегда.*
---
🤍 Конец.