Тени правды

Несколько часов я смотрел на доску с уликами. Десятки зацепок, распятые на стене- и все ведут в никуда. Паутина фактов, обрывков мыслей и тупиков. В комнату вошёл Лоран, держа в руках два стакана кофе. Один протянул мне, другой поставил на край стола.

- Дюван, как успехи?
- Безуспешно.
- Точно? А ты ничего не забыл?

Я взглянул на него с удивлением. Загадки? Сейчас? Почему нельзя просто сказать прямо?

- А как же флешка? - продолжил он.
- Ты ведь забрал её. Может, уже успел посмотреть без меня??
- Конечно нет. Без тебя, мой любимый коллега, я как без рук, - усмехнулся Лоран.
- Давай уже флешку сюда.

Он протянул мне чёрную флешку - потёртая, словно её часто носили с собой.

- Посмотрим, что же прятал наш Лукас.

На флешке - несколько папок. Самая первая называлась тревожно и просто: "Мысли". Внутри - ночные видеозаписи, файлы, хаос.

Я щелкнул по первой записи.
Камера установлена на столе. Лукас сидит напротив. Полумрак. Лицо напряжено, губы дрожат.
- Запись номер один. Мне кажется, за мной кто-то следит. Я видел этого человека в баре, когда разговаривал с Томасом. Потом - в библиотеке.
- О ком он говорит? - спросил я.

Лоран лишь пожал плечами, но в его взгляде мелькнуло беспокойство.
Следующая запись - тоже ночная. Лукас взволнован. Взгляд будто ищет спасения.

- Запись номер два. Я С каждым днём будто тону. Это галлюцинации?.. Я люблю его, но он меня боится. Или я боюсь его?.. Где происходит эта чертова грань?
- Думаешь он про Алекса? - пробормотал Лоран.
-Больше не про кого.
- Осталась последняя запись, остальное - просто файлы.
- Смотрю он очень разговорчив.
-Лоран, это не болтовня. Это крик о помощи. Мы не имеем права пропустить ни слова.
- Ладно, молчу.
- Запись номер три. Я - Лукас Морен. Мне кажется, скоро это нечто придёт за мной. Я не ожидал, кто этот человек на самом деле... Хотя доверял ему. Эту запись я посвящаю...

Резкий треск. Металлический скрежет. Из динамиков вырвался глухой трест, а потом - выстрел. Камера падает. Видео обрывается.

Мы сидели в тишине. Экран погас, но в ушах всё ещё звенело эхо. Я поймал взгляд Лорана - растерянный, как и мой.

- Это уже хоть что-то. Он либо знал, что за ним придут... либо это произошло прямо во время записи, - произнёс Лоран
- Но на теле не было ни пулевых, ни ножевых ран.
- Согласен. Но экспертиза до сих пор молчит.
- Смотри, здесь некоторые файлы под паролем. Один из них называется «Alex».
- Это потом, а есть что-то открытое?
- Только фотографии. И вот самое странно - фото стены.
- Шутишь?
- Я серьёзно. Просто фото стены.
- Она не похожа ли на ту, что в подвале Моренов?
- Очень даже.
- Тогда едем.
- Так точно, Лоран.
꧁༺°•✮•°..༻꧂
Дом Моренов по-прежнему молчал. Мы сразу спустились в подвал. Свет мигал, поэтому путь освещали фонариками.
- И где была эта стена? Тут они все одинаковые. Тем более с фонариками мы мало что найдем.
- Может, за обоями что-то спрятано? Не думаю, что Лукас просто так фотографировал её.
- Лоран, проверь тот угол. Я займусь этим.

Он пошёл направо. Я медленно провёл пальцами по стене. Грубая, серая, ничем не примечательная. Но одна часть казалась... рыхлой. Обои держались слабо. Я осторожно их отодрал.
За ними оказался узкий тёмный проход.

- Эй, Лоран! Иди сюда, я кое-что нашёл!
- Этот дом полон сюрпризов. То рычаги, то тайники. Что дальше - тайная библиотека? Волшебная палочка? Призраки?
- Пошли уже.

Проход был узким, пришлось идти боком. За ним - комната. Полки с книгами, старый холодильник, лампа, кресло посреди ковра. Вещи разбросаны, но здесь кто-то явно жил.

- Дюван, это прям карманное искусство. Кто бы мог подумать что за обоями будет прятаться комната. Да ещё и так уютно обустроена. Даже холодильник тут есть!
- Мы на задании, не забывай. Потом расспросим отца и Виолу на счет этого. Сейчас - ищем улики.

Я подошёл к стеллажу. Книги: фантастика, философия, стихи. Среди них - безымянная тетрадь.
Полистав эту тетрадь, я понял, это личный дневник. По видимому, он принадлежал Лукасу Морену.
- Я нашёл записку, - отозвался Лоран.
- Читай.

«Если ты это читаешь - ты нашел мою тайную комнату. Здесь всё, чтобы понять правду. Только прошу: поторопись. Иначе будет слишком поздно...»
- Оптимистично. А ты, Дюван, что-то нашел?
- Личный дневник Лукаса. Возможно, он - наш проводник.
- Узнаем.
Я начал читать. Обычные записи - книги, дни, сны. А потом:
«Если бы не та ночь... Всё было бы иначе.»

- Опять ночь. Алекс тоже говорил про какую-то ночь.
- Дюван, давай дальше!

Дальше снова обычные будни. Но вдруг новая запись:
«Если ты читаешь это - меня уже нет. Я не сумасшедший. Просто никто не слушал. Было уже слишком поздно. Даже Алекс от меня  отвернулся.»

- Значит, это было убийство. А экспертиза молчит...
- И мы слышали выстрел.

Дальше - расписания: встречи, музыка, библиотека. Хаотичные следы жизни.

꧁༺°•✮•°..༻꧂
Мы снова у доски. Красные нити. Фотографии. Улики, как капли дождя, не складываются в реку.
- Нум-с, детектив, что у нас?
- Дневник с двумя важными записями, записка. И... Мы забыли про телефон Лукаса.
- Точно. Там были сообщения не только от Виолы. Ещё от Эли. Мы её даже не допрашивали.
- Превосходные из нас следователи, - усмехнулся Лоран.
- Где она живёт?
- Сейчас... Напротив дома Моренов.
- Отлично. Пора идти.
꧁༺°•✮•°..༻꧂
Дом Эли - двухэтажный. Белые стены, в саду - качели, заросли роз.
Я постучал.

- Здравствуйте, чем могу помочь? - спросила женщина.
- Добрый день, я Габриэль Дюван, а это мой коллега Лоран. Нам нужно поговорить с вашей дочерью, Эли.
- Конечно, она в своей комнате. Проследуйте за мной.

Мы с Лораном зашли в дом. Внутри уютно, много картин и разных комнат. Просторный коридор. Мы прошли мимо кухни и поднялись на второй этаж в комнату Эли.

- Я вас оставлю наедине. Если что я на кухне. - сказала женщина и ушла.

Эли сидела у окна, в наушниках. Комната полна книг, фигурок и плакатов. Ей около восемнадцати. Тёмные волосы, убранный в короткий хвост. Зеленый свитер и шорты. Она явно о чем-то думала.

- Эли?
Она сняла наушники, вздрогнула..
- Ой.. Здравствуйте, мистер Дюван?
Её голос дрожал.
- Можно задать пару вопросов?
- Конечно.
- Это, если что, Лоран.
- Приятно познакомиться.
- Эли, как зовут твою маму?
- Кэтрин Смит.
- Хорошо,тогда, Лоран, опроси Кэтрин Смит.
- Есть, сэр.
           ꧁༺°•ДОПРОС#3•°..༻꧂
Эли сжалась в кресле, руки прижаты к груди. В глазах - не слёзы, а что-то более хрупкое: нервное напряжение, недоверие, страх быть непонятой. Я включил диктофон, стараясь говорить мягко.
- Эли, ты не против, если я включу диктофон?
- Всё хорошо, Дюван, - едва слышно ответила она.
- Представься, пожалуйста.
- Я... Эли Смит..
- Как ты связана с Лукасом Мореном?
- Мы учились вместе. Сначала были просто одноклассники. Потом... оказалось, что мы соседи. Начали общаться. Довольно часто..
- Вы были друзьями?
- Да.

Она отвела взгляд. Пальцы дрожали. Я заметил, как она нервно теребит рукав свитера.

- Эли, я видел, что в переписке с Лукасом были удалённые сообщения. Почему?
- Потому что они... - она сделала вдох - ...были слишком личными. Это было только между мной и им.
- Или опасными?

Эли резко подняла глаза. Затем медленно встала, как будто хотела уйти, но остановилась у окна.
Тут я понял, что эта тема болезненная для неё и поэтому хотел сменить, но Эли сама продолжила:
- Я любила его, - она на миг замолчала, глядя в окно,- Не влюблённость, не фантазии. Просто - любовь. Но он... будто растворялся. Уходил всё дальше, как человек, стоящий на краю платформы, которого ты зовёшь, а он тебя не слышит.
- Я хотела, чтобы он был рядом, - продолжила она чуть громче. - чтобы снова смеялся. Чтобы был живым, а не... таким. Да. Я видела, как он смотрел на Алекса. Там была боль. И надежда. Но у нас такого не было. - Эли улыбнулась, но эта улыбка была горькой. - Если бы Лукас ушёл от него, может быть... выбрал бы меня..

Её губы дрожали. Она избегала взгляда со мной.

- Ты ненавидишь Алекса? И винишь, что разорвал ваши "отношения" с Лукасом?
- Я не знаю. Иногда - да, виню. Иногда - себя. Иногда... всё сразу. Но он должен был быть моим...
— Ты пыталась избавиться от Алекса?
— н.. Нет, он же человек . Я бы... Я бы не стала его убивать! Вы это знаете, да?
- А где ты была в ночь его смерти? А именно 15-го июня.
- Дома. У окна. Я... я сидела и смотрела на его комнату.
- Ты за ним следила?
- Нет. Я... просто смотрела. Как будто хотела быть ближе. Понимаете? Иногда он включал свет, садился за ноутбук... Это было почти также, как быть рядом. Почти.
- А в момент убийства, что ты видела?
- Я увидела, как он говорил с камерой. Рядом с ним мелькнул свет. Потом - резкий звук. Выстрел. Я закричала, но никто не услышал.
- Ты была одна?
- Мама была на кухне. Я не рассказала ей. Испугалась. Тогда мне казалось, если я промолчу - это не произойдёт по-настоящему.
- А вы знакомы с Виолой Морен?
- Конечно. Мы с ней часто общались. Она сильная, знаете? Даже когда ей больно - она не показывает. Я ей завидовала. Иногда.

Я выключил диктофон. Несколько секунд мы просто молчали.
- Спасибо, Эли. Ты очень помогла.
- А вы... вы ещё придёте?
- Думаю, да.

Её глаза снова опустились. Лоран вернулся. На пороге комнаты Кэтрин Смит посмотрела на меня. В её взгляде - тревога. Будто она тоже знала. Но молчала.

꧁༺°•✮•°..༻꧂

Пока я собирал диктофон, Лоран подошёл помочь.
- Ну как все прошло, Лоран?
- Тревожно. Но лучше, чем ничего.
- Отлично.
Я повернулся к Эли. Её глаза окончательно потускнели. Такая тема ей тяжело давалась.

- Эли, до встречи, думаю, я к вам еще вернусь.
- До свидания, Дюван.

Кэтрин проводила нас до двери. Её взгляд был направлен в пустоту. Она явно была взволнованна.
- Надеюсь, мы были вам полезны.
- Не сомневайтесь, вы очень помогли.

Я вышел на улицу и вдохнул свежий воздух. Но ощущение было, будто кто-то продолжает держать меня за горло. Эли говорила правду. Или умело её подделала. И кто бы ни стоял по ту сторону той камеры - он знал, что конец близко.
           ꧁༺°•ДНЕВНИК•°..༻꧂
✎﹏Запись #10﹏✍

«Чем ближе мы подходим к истине, тем сильнее дрожит рука, открывающая дверь.»

Очередная бессонная ночь. Мысли гремят в голове, как поезд в туннеле - всё ближе, всё громче.
Сколько прошло с момента, как мы нашли флешку? День? Два? Три? Или уже неделя? Время стало вязким - оно не идёт, а тянется, цепляясь за пятки и спутывая шаги.
И всё же... улик становится больше. Только вот ясности - нет.
Словно кто-то нарочно бросает нам хлебные крошки, ведущие чаще - не к дому, а к бездне.
✎﹏Запись #11﹏✍

Я смотрю на доску. На все эти нитки, бумаги, лица. На этот театр, где каждый играет свою роль - порой не подозревая, кто сценарист, а кто зритель.
Лукас... Алекс... Виола... Эли... даже Лоран или Кэтрин - все они загадки, обернутые в плоть и слова.
Но кто главный? Кто держит маску в руке, а кто уже сросся с ней?
«Уверенность - это роскошь тех, кто не смотрел в глаза бездне.» - именно так говорил мой отец. Но тяжело признавать, что я начинаю сомневаться не только в людях... Даже в своей памяти... В своей уверенности.

Иногда я ловлю себя на том, что не могу вспомнить последовательность событий. Как будто кто-то вырезал кадры из плёнки моей жизни. (из-за возраста что ли такое?)
вдруг всё, что я считал правдой, - просто хорошо собранный обман?
✎﹏Запись #12﹏✍

Алекс....
Имя, что возвращается снова и снова - будто заклинание, от которого не избавиться. Лукас любил его - но боялся.
Эли любила Лукаса - но чувствовала себя тенью рядом с ним.
Что связывало этих троих? И есть ли в этом уравнении я?
✎﹏Запись #13﹏✍

Я записываю эти мысли, чтобы не забыть, что чувствовал. Чтобы не раствориться в этой паутине из лжи, боли и догадок. Чтобы, если я вдруг исчезну - кто-то знал: я старался найти истину.
«Страх - это знание, к которому ты ещё не готов.» - тоже слова отца.. (решил их добавить сюда, думаю уместно, всё таки это мой дневник).
А еще, я заметил, сегодня Лоран был особенно тих. Его ирония - как маска.
Он улыбается, но я чувствую, что он тоже боится. Или уже знает, что нас ждёт.
И молчит.