Глава первая. Метка

Северное небо было низким и серым. Там, где солнце должно было пробиваться сквозь облака, клубился пепел. Ветер тянул за собой запах гари, и лес дрожал — будто сам не верил в случившееся.

На краю выжженной поляны стоял он.
Мальчик. Совсем ещё ребёнок. Босые ноги и лицо испачкано сажей, а на шее — за ухом — выгорала метка. Она пульсировала, будто жила своей жизнью: тонкое очертание крыла, едва светящееся изнутри. Он её не видел — только чувствовал, как она жжёт и ноет, будто зовёт куда-то.

Он ничего не помнил. Ни своего имени, ни тех, кто мог быть рядом. Только пожар. И одиночество.

— Почему я остался?.. — шептал он, глядя в золу. — Почему пламя не взяло и меня?..

Лес не отвечал. Только в глубине что-то двигалось. Что-то древнее.

Он не знал, что за ним уже наблюдали. Кто-то шёл по его следу, знал о метке, знал, кто он и кем может стать. Но до встречи оставалось ещё время. А пока — он брёл прочь от пепельного круга, всё дальше от того, кем был, и ближе к судьбе, о которой пока даже не догадывался.