Глава 4:Партия теней
Туман стелился по мостовой, как змея, выжидающая момент для удара. Город засыпал под тревожное дыхание ночи, но для некоторых это была не тишина — это была сцена. И сцена эта принадлежала ему.
Он стоял на крыше пятиэтажки в старом районе, закутанный в тень, как в плащ. Его лицо было спокойно, взгляд — отрешён. Снизу, у полицейских машин, суетились люди. Он наблюдал, как они делают очередной ложный шаг.
"Вы ищете меня там, где меня нет, — подумал он. — Я был здесь раньше, чем вы пришли. И уйду позже."
---
Марина Петрова вбежала в кабинет, резко сдёрнув пальто. Её волосы были взъерошены, глаза красные от бессонной ночи. На столе уже лежала новая улика — страница дневника, оставленная прямо у входа в подъезд полицейского участка.
Это было дерзко. Он подошёл ближе, чем когда-либо. И он знал, что она поймёт это.
На листке, написанном густой, почти бурой жидкостью, читалось:
"Те, кто играют в свет, забывают: тени всегда рядом.
А ты, Марина, — ты стала фигурой. Не охотницей. Не судьёй.
Ты — ладья, выдвинутая вперёд, чтобы прикрыть королеву.
Но кто же тогда король?"
Её сердце сжалось. Это не просто загадка. Это угроза. Личная.
— Сергей, — крикнула она, — свяжись с экспертами. Мне нужно знать, чья кровь на этой странице. Срочно.
Он кивнул и вышел. Марина опустилась на стул, схватившись за голову. Всё начинало складываться в слишком жуткую картину. Он не просто убийца. Он философ в крови, поэт в ужасающих строках, режиссёр в театре смерти.
Тем временем, в комнате без окон, освещённой одной тусклой лампочкой, сидел человек, связанный по рукам и ногам. Его рот был заклеен, глаза полны ужаса. Он был жив... пока.
Убийца стоял перед ним в перчатках, с блокнотом в руках.
— Ты не виновен, — проговорил он спокойно. — Но твоя жертва нужна, чтобы они поняли: нет случайностей. Есть только ходы.
Он написал на стене кровью:
«Жертва №4. Переход в середину партии. Следите за линией Е.»
Затем подошёл к мужчине, прижал палец к его шее и медленно надавил. Всё было без эмоций, без гнева. Лишь точность. Чистая, холодная точность.
На следующее утро весь город содрогнулся. Тело было найдено подвешенным над мостом, с запиской, прикреплённой к рубашке:
"Они всё ближе. Но смогут ли они пожертвовать правильной фигурой, чтобы спасти игру?"
Марина посмотрела на сцену преступления, и на секунду у неё задрожали руки. Это был мужчина, с которым она говорила всего два дня назад. Свидетель. Он был мёртв. Его кровь — на записке, которую она держала ночью.
— Он следит за нами, — прошептала она. — Он рядом. Всё это — для меня.
Но в глубине души она уже знала — всё гораздо хуже.
Он не просто рядом
Он внутри.
На другом конце города, в подземной квартире без окон, убийца писал новую страницу. Рядом горела свеча, капая воском на пол. На стене уже были десятки строк, как будто стена сама стала частью дневника.
"Каждый шаг — это нота.
Каждое убийство — аккорд.
И финал симфонии близок.
Осталась одна фигура, которую нужно поймать.
А потом — мат."
Он усмехнулся и погасил свечу пальцами.
И снова исчез в темноте