Глава 16
— Сто тридцать два, сто тридцать три, — ведёт счёт вслух рослый мужчина, наблюдая за физическими упражнениями своего сына. Смотрит на него внимательно: выражение лица, дрожащие руки, ладони которых стиснуты в кулаки; прислушивается к его хрипам, а всё для того, чтобы выявить уровень усталости. — Слабак. Даже отжаться нормально не можешь, — едко выплёвывает он, надавливая ботинком на его спину, отчего тот прилипает животом к бетонному полу.
Чонгук пыхтит и злится, но молчит. Словно по крупицам собирая силы, поднимает туловище вместе с тяжким грузом, умостившимся пятью секундами ранее на его спину. Капельки пота собираются у висков, а после быстро стекают по линии подбородка с двух сторон, мешая сконцентрироваться. Он поднимается на сантиметров десять от пола, не более. Руки предательски дрожат, стараясь удержать как можно дольше, но быстро ослабевают и подвергают тело к падению, когда на спину ещё сильнее надавливают.
— Проваливай, — последнее, что говорит мужчина перед тем, как покинуть подвал своего дома. А парень ничего в ответ не говорит. Проводив спину серьёзным взглядом, бьётся кулаками об бетон и тихо рычит, в уме виня себя за слабость.
Слабость — твой собственный враг, показатель страха, кинжал, лезвия которого срезает тонкие нити твоей причастности к жизни, которой у тебя нет. Он не получил её при рождении, лишь мнимая формальность таковой жизни. Фактичность покоится под толстым слоем боли и преданности к своему хозяину, а сам хозяин с удовольствием и нескрываемой радостью подкинет громоздких плит, утолщая грань, разделяющую выживание и настоящую жизнь, которая, возможно, когда-то оставляла свои следы в мечтах преданного щенка.