Пролог
Чай уже остыл. Опять. Раньше я не любила зелёный чай. Он совершенно меня не успокаивает. Но когда веришь, что он "может" тебя успокоить, ты его пьёшь.
Около окна было холодно, несмотря на то, что весна была в разгаре. Вдалике виднелись горы.
Я откладываю золотую ручку и смотрю на то, что написала. "Нереалистичный бред"— вот как написали обо мне в газете "Сборник". От злости из глаз брызнули слёзы.
Многие называют меня старомодной. Я не отрицаю этого. Во-первых, я люблю винтажные вещи. Во-вторых, я не печатаю свои рассказы на ноутбуке.В-третьих, я пишу на "старый" манер. (Чтобы это не значило) . С раннего детства я отставала от определённых стандартов, навязанных обществом и, определённо, горжусь этим.
За два месяца ничего не написала. Каждый день два раза в день сажусь за стол и пытаюсь писать. Я беру ручку, свою любимую ручку, открываю красивую записную книжку. Но ничего, ничего, ничего не появляется на красивом листочке.
На листке не появляются буквы,ибо в моей голове она. Девушка из парка.
Вы когда-нибудь
встречали человека, который занимает всё бесконечное пространство ваших маслей?
Вот кем для меня стала эта девушка. Она забрала часть моей души.
Закрываю глаза и вижу её маленькие ножки. Слышу её голос. А потом вижу кошмар. Серое тело, в котором больше нет жизни. Что же с тобой произошло? Кто это был?