Как низко я пал
- Эй, миллиардер! Подъем!
Я нехотя поднялся с койки. Сколько же уже времени прошло? Я надеялся проснуться в своём родовом особняке и забыть про то, что со мной произошло. Ко мне подошел соцработник.
- Давай, давай, вставай. Сегодня твой последний день в нашем учреждении. Вечером ты обязан освободить койку.
- Почему? Я же подавал документы на временное удостоверение личности.
- Отказ уже пришёл. Лица без документов и не имеющие возможности идентифицировать себя, направляются в психиатрию. Ты так и не вспомнил своё имя?
- Я... нет. Не вспомнил.
- Ну вот. В базе полиции твоих данных по отпечаткам тоже не нашли. Так что по закону, либо депортация, либо в дурку как дезориентированный.
- Эх... ладно...
- Давай собирайся. И, скажи, просто интересно. Почему тебя наши «постояльцы» миллиардером прозвали?
- Потому что они тупы до безобразия.
- Хахаха! Ладно, давай, миллиардер-самоучка, пока.
Он вышел из комнаты, оставив дверь открытой. Я одел злополучный изрядно попахивающий комбинезон, взял талон на обед, бесплатный пакет со средствами гигиены и вышел в коридор. До вечера я ещё могу остаться здесь, в социальном жилье для бездомных. Я зашёл в комнату отдыха. Какие-то старики рубились в шашки. Ко мне подскочил уже знакомый пьяница Джо, - «постоялец» этого места. На его опухшем лице читалось радостное возбуждение.
- Прайс! Здорово! Ну что, сегодня отчаливаешь?
- Да. Ты был прав, Джо. Мне сразу отказали.
- Ну конечно я прав! Ну попробовать бы стоило. Может быть тебе бы и дали какие-нибудь документы. Ну это всяко лучше, чем то, что ты придумал в начале, что ты... эээ... какой-то там миллиардер в изгнании! Хехе. Кстати! Я понял у кого ты эту «историю» позаимствовал.
- Какую историю?
- Ну эту, про то, что ты миллиардер, на самом деле, хе-хе! То, что ты в самом начале нам тут заливал! Виделся я тут недавно с одним человечком. Он обычно тусит с пацанами под большим автомобильным мостом. Там есть один его знакомый, он ему рассказал точь-в-точь такую же историю! И про то, что он миллионер, и про процедуры и все вот это вот!
Я схватил Джо за одежду. Он испуганно отпрянул от меня.
- Где этот мост?!
- Эй, отпусти! На юге города, рядом с каким-то памятником.
- Каким памятником?
- Эээ... не помню... эээ... А! Отцам-основателям! Да отпусти меня!
Я отпустил его и быстрым шагом направился к выходу из этой ночлежки. Сутки. Сутки я потратил в пустую в этом клоповнике. Ничего не добившись. Хотя нет... Я, возможно, нашел товарища по несчастью. Неужели процедура омоложения всему виной? Если есть ещё один человек, столкнувшийся с такой же проблемой, то вместе мы сможем попытаться выбраться из неё... Очень странно, что в базе данных полиции не оказалось моих данных. Неужели при процедуре омоложения меняется папилярный рисунок на пальцах? Что за человек ответил моим голосом по телефону в ту ночь? Очень много вопросов и так мало ответов...
Я шел быстрым шагом по улице в сторону района Квинс. Именно там находился памятник этим "Отцам-Основателям" - точная копия мемориала с горы Рашмор, уменьшенная в несколько раз.
Единственная зацепка сейчас - это человек, который рассказывает местным маргиналам похожую историю.
То, что Джо назвал "большим автомобильным мостом" на деле оказалось обыкновенной автомобильной развязкой на пересечении второстепенных улиц. Запах соответствовал званию, написанному на большом куске картона - Лучший бомжатник Бронкса!
У небольших костров кучковались бездомные, которые лишь на секунду лениво бросили взгляд в мою сторону. Я подошёл к одному из них.
- А где бочки?
- Чё?!
- Я говорю почему не в бочках костры развели?
- Фильмов насмотрелся?! Где ты бочку сейчас-то найдешь? Да и если облава будет потащишь их за собой что-ли?
- Ясно... Слушай я ищу человека, который рассказывает всем странную историю.
- Какую историю?
- Что-то типа "я миллионер... про процедуры..." какие-то...
Бездомный как-то неодобрительно посмотрел на меня.
- Боб? Зачем он тебе?
- Да. Боб. Где его найти?
- Бобу плохо. Его подстрелили. Он у дальнего костра.
Я быстро пошёл в ту сторону, куда он указал и нашел укутанного в пакеты и какие-то тряпки чумазого бомжа. Ему явно было плохо.
- Ты Боб?
Он тихо стонал и не подал виду что слышит меня.
Превозмогая отвращение я максимально близко наклонился к нему.
- Боб, ты рассказывал про то... В общем... Мы с тобой в одной ситуации...
- Какой..., - еле слышно прошептал он.
- Ты рассказывал про процедуры, про то, что ты был ранее... более успешным.
- Ха. хахах. Это было давно...
- Расскажи, прошу, мне нужно понять в чем дело.
- Прайс...
- Что?!
- Это все чертов Прайс Индастрис. После процедуры я... оказался тут. Я был что-то типа "рантье на пенсии" и решил продлить года своей жизни. 2 года назад я сделал процедуру и очутился на улице.
- Но как?!
- Меня заказали. Ник Флойд. Партнер по бизнесу. Вместо меня теперь актер... Жену... они убили... Это все ради денег.
Всё начало проясняться.