Тени Голосов

Каждый человек кажется обыкновенным, если только к нему не присматриваться...
Борис Акунин

Пока ты жив - ты игрок. После смерти, только наблюдатель. Развлечение по эту сторону одно - следить за жизнями случайных людей. Не надоедает ли? Вряд ли. История каждого человека индивидуальна. А я как будто бы смотрю случайные серии случайных сезонов и сериалов в разброс. Интересно, но ничего не понятно. Прямо сейчас я сижу в гостиной рядом с двумя друзьями и слушаю жалобы одной из них на жизнь. Придумал я себе такое увлечение - пытаться понять человека за один день наблюдения.
-Ну чего ты? Ничего же страшного не случилось, разве стоит плакать?
-Ты меня не понимаешь? - содрогаясь в истерике, спросила девушка, подняв с лицо. В её глазах блестели слезы досады, - Нет, ты меня не понимаешь, - она картинно вытерла слезы ладонью.
-Ну, он ведь ничего не сделал, - глядя, как подруга опять картинно уронила голову на ладони, ответил парень.
-Ничего, - тихо и спокойно ответила девушка, вставая и начиная прохаживаться по комнате. Неожиданно она начала экспрессивно жестикулировать, - Он никогда ничего не делал. В этом как раз проблема. Да я уже и фотографии его жгла, портреты рвала...
-Портреты? - удивился парень, - из какого он века?
-Да мои, мои портреты! Я его рисовала. И разрывала картины на маленькие кусочки, чтоб даже при всем желании этот пазл было не собрать! - в какой-то момент она увлеклась своей эпичной речью и стала похожа на актрису провинциального театра, явно переигрывающую по эмоциональности свою роль, - пыталась выкинуть из головы, сменила маршрут по городу, чтоб реже с ним пересекаться, рыдала под грустную попсу, читала полезные статьи по психологии о том, как побороть ненужную привязанность, Титаник посмотрела! Отмучилась за эти несколько месяцев и вот, выкинула человека из головы.
-И? - непонимающе уточнил парень.
-И тут «Привет»!
-Ну, поздоровался он с тобой, что стряслось-то? Вы же не ссорились, просто влюбленность у тебя была безответ...
-Просто поздоровался? - вскричала она, - поздоровался он. Может быть, у меня от его "Привет" все внутри перевернулось. Может, я все эти месяцы ждала этого его "просто поздоровался"? Может быть, тогда я бы за это полмира отдала?! А он сказал "Привет", улыбнулся и пошёл дальше по своим делам. Просто ушёл, а я вернулась в ту же точку невозврата. И все эти месяцы работы над собой... В бездну. Он просто, проходя мимо, в щепки разнес все то, что я строила, чтобы оградиться от него.
Так странно... Почему-то чувства никогда не проходят. Затухают, затираются, забываются. Но не проходят. Если ты когда-то был влюблен, это остаётся с тобой навсегда. Как чёрная метка у мафии, как порядковый номер, выжженный на руке пленного в концлагере. Да, не проблема носить одежду, прикрывающую символ, можно даже набить поверх татуировку, которая навсегда скроет с глаз окружающих то, что ты меченый. Когда-то даже сможешь забыть об этом. На время.
Однажды ты проведёшь пальцами по руке и на ощупь узнаешь знакомые числа, навсегда оставшиеся шрамом, скрытым под черно-белой или цветной картинкой. Так и любовь. Вырывая чувство из сердца, мы все равно оставляем шрамы. Отпустив несостоявшиеся отношения, человека, с которым не по пути ... Люди начинают жить дальше, с чистого листа. Влюбляясь и расставаясь вновь и вновь. Только однажды, в другой год, идя по другому городу, думая, что ты уже другой человек, увидишь её. Прошедшую любовь. Человека, который был частью твоего сердца, кажется, жизнь назад. Ты не почувствуешь то же самое вновь. Ты больше не любишь. И от этого больно, именно от этого. На месте шрама - пустота. А сердце заполнено кем-то другим. Какой-то писатель сказал: "Человек никогда не уходит насовсем, в нашей душе всегда остаётся его пустой стул"
-Вот почему так всегда? - запрокинув голову и устремив взгляд на звезды за окном, тихо проговорила девушка, - все люди уходят из моей жизни. Не умирают, уходят. Это так жутко. Настолько, что кажется нереальным и абсурдным. Тот, с кем вчера делился секретами, для тебя сегодня последний подонок и лицемер. Тот, чьё мнение было для тебя более чем авторитетным, больше не достоин доверия. А тот, без мысли о котором раньше не могла заснуть... Стал единственным, о ком ты совсем не хочешь помнить.
Внезапно её друг поднял полные печали глаза.
-Да, люди уходят из наших жизней. Но никогда это не случается спонтанно. Как будто ты говоришь с человеком как раньше, ничего не поменялось, но к его виску приставлен пистолет. И он не в курсе, что уже живой мертвец. Ты понимаешь, что ничего не поменялось, темы разговоров те же, улыбки те же, шутки... Но становится жутко, невероятно жутко. А потом спускается курок. И человек не знает, что пошло не так. И не узнает никогда. Как и то, что это случилось не мгновенно. Что он стоял с пистолетом у головы долгие дни или недели.
Просто однажды, заговорив после долгого перерыва в общении... Тебе скажут "А я даже не понял что произошло. И как... И когда...", ты улыбнешься, кивнешь и согласишься. Действительно, как так получилось? И никогда не признаешься, что в какой-то один переломный момент ты услышал, как щёлкнул взводящийся курок перед выстрелом. Ужасно. Страшно и непонятно терять людей. Как будто это больше не важно. То, что вы обсуждали, о чем говорили, куда ходили. Парк, в котором вы гуляли, место, где познакомились, любимое кафе, фильм, книга, кофе без сахара и молока... Всё это потеряло смысл. Это было важно вчера, но сегодня... Ничто. Этого даже будто бы нет. И будто бы никогда не было.
Ох, нет, слишком много боли от того, что кто-то уходит из твоей жизни, и дальше вы идёте разными дорогами. Создавая новые отношения, заводя новых друзей, находя новые любимые фильмы и начиная пить чай вместо кофе. А потом случайно встречаешь идущего навстречу "человека из прошлого". Улыбаешься и проходишь мимо. Нет, люди умеют так уходить, что лучше бы умирали...
Пуля в висок? Интересная метафора. Но мне ближе другая. Представь, что ты стоишь с кем-то на крыше здания, и этот человек начинает падать. Ты ловишь его за руку и понимаешь, что долго так не выдержишь. Не получится вытянуть, а отпустить... Неправильно же.
И, по сути, он уже мёртв, ушёл, но формально ведь жив. Вот он, ещё держится за мою руку. Такой же живой, как и раньше. И не понимает, что это конец. Дело в том, что ты осознаешь, что стоит тебе отпустить руку, он упадёт, не схватится за крышу, не попытается спастись. Просто упадёт. Единственное, что его удерживает - твоя рука. Но именно удерживает. Не спасает. А просто тянет время. Кончина близко, он точно упадёт и вопрос только в том, насколько хватит твоей силы, терпения, надежды...
Надежда... И почему говорят, что надежда умирает последней? Умирала бы она в начале, пришло бы осознание, принятие... А так, умирает всё, кроме этой гребаной надежды. А после её "кончины" приходит только отчаяние. Почему-то мы до последнего надеемся, что этот самый "уходящий" в последний момент схватится за твою руку и сможет выбраться. Но однажды, ты понимаешь, что тянешь это сам. И надо это тебе. Ты пытаешься сохранить мёртвые отношения, удерживая их на замороженной стадии, не давая окончательно развалиться. Вдруг понимаешь, что нет смысла спасать мёртвого. И отпускаешь руку. Он падает и разбивается насмерть. Уходит из твоей жизни, будто и не приходил в нее. Ты знал, что он уже практически мёртв, что шансов нет. Но жутко становится от того, что "а вдруг" ты мог его спасти. Вдруг, продержи ты ещё минуту-две, и выбраться получилось бы. Но эти мысли уходят так же быстро, как и пришли. Ты начинаешь осознавать, что не просто человек ушёл из твоей жизни, а груз упал с плеч. А внутри ощущается пустота.
Пройдёт ещё много времени, пока ты поймёшь, что это не пустота, а чистый лист. И скоро его заполнит другой человек. Возможно тот, кто тоже будет стараться не упасть. Не заставляя тебя одного бороться за жизнь отношений.
Нет, слишком тяжело для меня. По крайней мере, на сегодня. Быстрым шагом я вышел из комнаты, спустился по лестнице и покинул здание. Недавно закончился лёгкий дождь и на улице повис запах мокрого асфальта. Поздний вечер, а город все еще полон спешащими куда-то людьми. Только не люди это, а ворох смазанных лиц, куда-то опаздывающих, чего-то ждущих и теряющих в этой обыденной канители свою жизнь.
Толпа. Обычная городская толпа. Серая масса, если хотите. Засигналит машина, все рассыпятся в две стороны. Часть людей побежит - и остальные побегут. Стадный инстинкт во всем своём однообразии. Только если рассматривать каждого по отдельности, покажется, что индивидуальнее человека не найти. Сколько раз уже случалось в моей жизни, что люди, казавшиеся изначально поверхностными, в личном разговоре открывали неожиданные глубины своей души.
Толпа. Случайные попутчики. Люди, которые видят друг друга в первый и последний раз. Или же каждое утро идут одной дорогой и даже не догадываются, что этого прохожего видит чаще, чем родную сестру, встречи с которой назначены только на праздники.
Толпа. Как понять, кто здесь примерный семьянин, а кто изменник? Кто волонтёр, а кто серийный убийца? Как различать людей, таких одинаковых в компании других людей и таких разных поодиночке?
Раньше мне казалось, что это я такой глубокий и необычный человек. Столько разных, порой взаимоисключающих вещей вполне гармонично сосуществуют во мне. Потом я думал, что люди, которых я выбираю, с которыми общаюсь, со мной "одного поля ягоды". Тоже другие, не совсем понятые этим примитивным миром. Но наблюдая с "этой стороны", я осознал насколько был неправ.
Практически каждый способен на глубокие переживания, а у многих есть такие демоны в голове, с которыми порой очень сложно жить. Ведь сколько всего разного может соединиться в одной личности. Социопатия и практически физическая потребность в общении. Любовь к детям и полное отсутствие желания завести своих. Даже банальная любовь ко всему живому и невозможность обойтись без мяса.
Каждый из нас набор противоположностей, которые в своём сочетании дают единственную и неповторимую картинку. Эксклюзивную. Уникальную. Но при этом стремится к идеалу. К тому, чего в мире и нет. Ты можешь очень долго работать над собой, качаться, пересмотреть все фильмы о Джеймсе Бонде, купить байк, чтобы стать таким себе "крутым парнем", а после узнать, что девушка, которая тебе нравится, сходит с ума по стройным романтикам-интеллигентам.
Или всю сознательную жизнь гордиться длиннющими рыжими волосами, когда объект твоего внимания заводят брюнетки с короткой стрижкой. Ты можешь годами работать над собой: над произношением, осанкой, походкой, манерами, держать себя в форме, ухаживать и за волосами и за кожей, будучи и так красивой от природы, можешь зачитываться книгами лучших классиков всех времен и народов, уметь танцевать все виды бальных танцев и говорить на пяти иностранных языках, избегая неуважительного и матерного...
И заметить, что у соседки, совершенно несовершенной и даже некрасивой, той, которая считает, что Эрих и Мария Ремарк - близкие родственники, поклонников даже больше. И личная жизнь как-то проще складывается, и люди не опасаются подходить знакомиться. А парням? Зря, очень зря бытует мнение в обществе, что нам в этом плане легче.
Как часто бывает, влюбился в девушку - пошёл тренироваться в зал, узнал, чем она интересуется. Прочитал краткую энциклопедию по медицине/1000 и 1 миф Древней Греции/уголовный кодекс/несколько книг Фрейда, после чего запутался уже сам в себе, да что угодно. Чтоб было о чем поговорить. Собрался с мыслями, решил подойти знакомиться. Параллельно внутренний голос напоминает, что не помешало бы курить бросить и главное - не сморозить дурацкую несмешную шутку про поезда...
Подходишь и после первого же вопроса получаешь вежливую улыбку и ответ: "Прости, я не знакомлюсь". Она просто не знакомится. И как понять, не знакомится на улице? Или не знакомится с теми, кто ниже 190? Или просто я такой придурок, что она это с первого "Привет" поняла? Конечно же, большинство из нас мысленно выбирают последний вариант.
Но каково было моё удивление, когда я разговаривал с сестрой (давно, ещё при жизни) и она сказала между делом, что с ней пытались познакомиться, а она отказалась. Я тут же схватился за зацепку, думал "Вот, взломаю этот женский Пентагон абсурда!", спросил:
-А что с тем парнем было не так?
-А что должно быть не так? - удивилась сестра.
-Ну, ты же отказалась с ним знакомиться. Может он выглядел плохо?
-Да нет, нормально
-Может, картавил? Или другие дефекты в речи или внешности?
-Нет же, в порядке всё с ним
-Так что же с ним не так было? - я уже не мог найти объективную причину. Парень откажется знакомиться с девушкой или если на то есть какая-то неопровержимая причина касательно её внешности, или же, если у парня уже есть девушка. И только если она в этот момент стоит рядом с ним, - только не говори, что обувь была недостаточно аккуратная!
-Мне просто блондины не нравятся, - смущённо улыбнулась сестра.
И в эту секунду до меня дошла вся абсурдность понятия "идеал". Всеобщего идеала нет и быть не может. То, что для одного является результатом стараний, для второго - основой типажа его личного "идеала", для кого-то третьего будет маленькой, но весомой причиной даже не знакомиться с этим человеком. От одной своей знакомой я услышал интересную жалобу: "Такой кошмар, он так помешан на футболе. Уж лучше бы он курил". И это как ничто другое показывает, насколько разными бывают требования людей к окружению. Даже не требования. Ожидания.
Хотя, в действительности, ведь никто не любит идеал. Совершенную внешность, безукоризненный вкус или способность отличить картины Моне от Мане. Этим восхищаются, за это уважают, но не более. А любят неправильных. Тот, кто путает рыбную вилку с десертной, становится объектом чьих-то чувств не реже того, кто лучше профессионала разбирается в этикете. Не важно, смотришь ты бессмысленные комедии или высокое кино, можешь по первым нотам отличить каждый месяц "Времен года" Вивальди или поешь банальную попсу в душе.
Блондинка ты модельного роста, или миниатюрная брюнетка, разницы никакой. Мы так стараемся стать лучше, побороть недостатки, сгладить неровности характера, избавиться от изъянов... Что забываем, что именно этими несовершенными особенностями мы цепляем людей. Именно это западает в душу. Так сложно это понять, но никому не нужен идеал. А только чтобы в животе появлялись пресловутые "бабочки" и будто бы импульс тока проходил по телу при встрече взглядами...
-Черт, - выругался я, глядя на пульсирующий браслет. Это ещё что? Насколько я знаю, мёртвые лишены физических страданий. В очередной раз мир поплыл, и белая вспышка перенесла меня в неведомое где-то. На мгновение мне показалось, что мягкий белый свет телепорта так и не закончится. Я поежился.
Мысль о том, что я отправился в Вечность, заставила меня содрогнуться. Эрни рассказывала, что наше состояние не постоянно. Что существует некий Покой, который возможно обрести, а "эта сторона" - только стадия перехода, тут задерживаются те, кто не завершил что-то в мире живых. И мы не растворяется в Вечности ,только покуда жив хоть один человек, который помнит. Вернее, вспоминает. Да, грустная судьба постигла знаменитостей после смерти. Покой им явно не светит.
Но если человека уже не держат люди, его держат несовершенные дела. И если кто-то из-за одного доброго поступка будет отправлен в забытие, то кто-то другой после ста лет помощи живым останется здесь... Законы мироздания казались мне невероятно сложными и немного непонятными. Но, как любит повторять Рик, потому мы и не юристы.
На самом деле, Вечность мне пока не светила, я вновь оказался в белой мягкой комнате. За сдвоенным столом сидели те же двое.
-Привет, - подойдя к Лёлику и Болику, сказал я.
-Ааа, 080308, - подняв глаза от кипы документов на столе, сказал один из них, - подпишись вот здесь.
Парень кивнул на лист, протянутый мне его другом. Я нервно повёл плечами. В фильмах о Бонде фраза "Ааа, 007" звучала как-то благороднее. Я взял бланк и вчитался. Как будто под домашним арестом! Документ уведомлял, что я уже пробыл на этой стороне сорок дней. А так же то, что к использованию открываются некие "ранее оговорённые возможности". Вспомнить бы ещё какие... Взяв ручку из-под груды разбросанных по столу бумаг, я поставил размашистую подпись в графе "о информации уведомлен".
-Могу идти? - спросил я у занятых своими делами сотрудников "бухгалтерии".
-На смерть смотреть будем? - равнодушно спросил тот же парень. На секунду я опешил.
-На чью?
-Свою я уже видел, - доверительное кивнул мне собеседник.
Перед глазами мелькнули фары, и голову пронзил скрип сцепления пытающейся затормозить машины...
-Я видел её от первого лица, - отогнав болезненные воспоминания, сказал я.
-Тогда... Тогдаа, - протянул горе-секретарь, раскапывая документы в поиске чего-то, - вот, тогда Вы оставляете за собой право в любой момент явиться в Небесную канцелярию и просмотреть... Короче говоря, ты заходи, если что.
Я хмыкнул, узнав цитату из известного мультфильма, и бросив формальное "До свидания", нажал на браслет, перенесшись в случайное место на земле.
Я оглянулся по сторонам. Довольно милое заведение. Очередная кофейня. За столиком недалеко от меня сидели две девушки. Одна из них что-то уверенно говорила, вторая же уронила лицо на ладони и, казалось, вот-вот взвоет. И почему мне всегда так "везёт" на душевные разговоры?
-Разве ты не видишь, что он любит тебя? - спросила первая.
-Вижу, - просто ответила её подруга. Казалось уже битый час тема их разговора не менялась.
-И?
-Что?
-Почему не дашь ему шанс?
-Он мне не нравится, - так же просто ответила она снова.
-Дура ты. Он красивый, тебе с ним интересно, у него деньги есть. И ко всему этому, он от тебя без ума. Что ещё тебе надо?
-Он просто мне не нравится, - подняв тяжёлый взгляд, повторила девушка, делая короткие паузы между словами.
-А что тебе нужно? Чтоб ты любила? И что тебе это даст? Будешь отдавать себя, посвящать ему, а он в какой-то момент решит, что ему надоело и уйдёт. Ты этого хочешь? Вместо того, чтобы быть с человеком, который тебя любит, сделает для тебя всё...
-Да к черту его! - со злобой в голосе вскрикнула она, чуть не разлив кофе. Испуганно оглянулась по сторонам и успокоила голос, - плевала я на его чувства... В фигуральном смысле слова. Что ты заладила "любит, не любит"? Сорви ромашку, у неё спроси. Почему никого не волнуют МОИ чувства? "Мужчина должен любить, женщина отвечать взаимностью"? Наибольший идиотизм, что я в жизни слышала! Почему все забыли про любовь с первого взгляда? Да, вы, романтики хреновы. Почему бы не ждать человека, при встрече с которым, у вас ОБОИХ появятся эти самые" бабочки в животе"? Чтоб будто током шандарахнуло, чтоб крышу сорвало... А ты мне "дай шанс" говоришь. Знаешь, что ты мне предлагаешь? Променять свой шанс на счастье на возможность осчастливить того, до кого мне дела нет.
Что-то в этом есть... Но с меня на сегодня хватит, надоело слушать о чужих переживаниях. Это слишком явно напоминает мне, что своих у меня нет и уже не будет.
Выйдя на улицу, я понял, что нахожусь в каком-то незнакомом мне городе, лишенном всякой эстетики. Пора возвращаться домой. С этой мыслью я нажал на браслет и перенесся в уже знакомый парк. Так странно. Город, в котором я ни разу при жизни не был, стал для меня последним пристанищем после смерти.
Когда-то я услышал интересную фразу, что дом - это не то, где ты родился или вырос, а то место, где ты прекратил попытки к бегству. Удивительно понимать, что дороги, по которым я никогда не ходил, люди, с которыми никогда не встречался, улицы, которые никогда не видел, да и сам город, дух которого я просто не мог осознать, сейчас для меня роднее того, где я провел большую часть своей жизни. Чем двор, который я узнал бы из тысячи, парк, запах листвы из которого твердо ассоциируется у меня с детством... Всё это исчезло.
Нет, не город исчез, он стоит, как и стоял. Но я не чувствую себя в нем, как дома. А я ведь даже не возвращался туда. Ну... После смерти. Боялся. Тут нечего скрывать и играть в храброго. Боюсь до сих пор. Уже прошло больше месяца с тех пор, как я умер, но я так и не решился даже приблизиться к нему. До паники боялся увидеть родных в скорби, или наоборот. Что они смирились. Не знаю, что хуже.
Я просто не мог. Когда Рик сказал, что в эти сорок дней после смерти пытался пробиться к родным, мне стало стыдно. Я этого не делал. Цеплялся за "правило", оправдываясь, что раз запрещено, я и пробовать не буду. Да, струсил. Но по-другому просто не мог. И до сих пор не могу. Я медленно двинулся вперёд по парку. Тишина. Видимо, я оказался в другом часовом поясе, относительно прошлого места моего "явления". Тогда как там был ранний вечер, здесь уже давно наступила ночь. По началу невероятно жутко было не иметь никаких потребностей, но со временем... Свыкся что ли. Не спать ночью, точнее никогда. Не чувствовать голод. Не уставать. Звучит как супер способность, но это лишь реалии загробного мира.
Один вопрос меня мучал всё чаще. Какая же религия права? Что есть истина? Существует ли вожделенный рай, где обретается покой? Или ад - последняя карательная инстанция. Чистилище или суд. Перерождение или "да воздастся каждому по заслугам его", чему верить? И что в итоге...
Ни одна религия не оказалась права во всем. Но все они несли одну и ту же идею. Душа. Единственное, что объединяет все вероисповедания, все народы и цивилизации. Все верят в нематериальность души. Во что-то маленькое, но горящее чистым светом. Песчинку, около сердца, наполненную колоссальной энергией, способной сотворить новый мир и разрушить любой другой.
Нет, об этом не сказали мне в комнате последних минут, со мной никто не делился этой информацией. Это даже нельзя назвать знанием. Всё намного сложнее. Ведь эмоции - это волнения души. Это платоническое, никак не физическое. И дух, отделившись от тела, продолжает чувствовать. В этом наше проклятье и наше спасение. Последняя нить, связывающая две стороны одного мира. И верёвка на шее давно погибшего висельника, не дающая ему сорваться в небытие.
-Ты услышал наши требования, - раздался глухой голос где-то со стороны тёмной парковки неподалёку. Я опасливо оглянулся, взглядом ища дерево, из-за которого можно было бы безопасно наблюдать. Мысленно рассмеялся, выпрямился и гордо пошёл на звук. Каждый раз забываю, что мне уже ничего не страшно, ведь мёртвых не убить.
-Ддддд-да, - протянул в ответ испуганный мужской голос. Я обошёл всю компанию по кругу. Странным образом знакомого мне человека теснили к машине двое вооруженных мужчин в масках. Я так внимательно следил за происходящим, что чуть не упустил из виду, что буквально в ста метрах от парковки по парку идёт кто-то ещё. Интересно, их судьбы переплетутся? Я присмотрелся. Молодой парень, в наушниках. Вряд ли даже заметит хоть что-то. Громкий голос заставил меня снова обернуться.
-Тогда я повторяю, - продолжил всё тот же первый говорящий, играя пистолетом в руке, - Ты снимаешь свою кандидатуру завтра же и мы не трогаем ни тебя, ни твою семью. Или ты играешь в рискованного паренька и...
-Вжжж, вжжжж, - раздался тихий виброзвонок. Другой нападавших резким шагом приблизился к жертве и протянул руку. Тот вздрогнул, глядя на направленный в его сторону пистолет, и протянул мобильный. Нападавший что-то нажал и голос из трубки прогремел на всю парковку.
-Мистер Кроувелл? Вы в порядке? Мне пришёл странный звонок с вашего номера...
-Доигрался, - одними губами сказал тот первый в маске и бросил телефон на асфальт. Кроувелл. Один из кандидатов на пост мэра этого города. Кажется, у него неплохой рейтинг. Упавший телефон разбился на мельчайшие детальки, а его хозяин чуть было не рухнул в обморок. Почему я не вмешивался? Ну, во-первых чем тут призрак поможет? А во-вторых, ни у одного из них не мерцает таймер смерти над головой.
Мужчины спокойно подошли к жертве и после одного удара кандидат в мэры уже мягкой тушкой лежал на асфальте. Закинув его в багажник и захлопнув крышку, тот первый снял маску.
-Ну что, Берт, разговорим его в резиденции, - преступник оказался мужчиной средних лет с грубой внешностью и усталым глазами.
-Думаю, босс не будет против плана "Б", - впервые подал голос второй нападающий и тоже снял маску. Он обладал острыми чертами лица и очень сильным взглядом. Не смотря на то, что он был немного ниже и уже в плечах, чем первый, силы духа у него явно было больше. Наверняка, всю сложную или грязную работу выполняет именно он, а первый лишь вёл непринуждённые диалоги.
-Подожди, ты это слышишь? - проведя тыльной стороной ладони по щетине, спросил первый. Второй, он же Берт, тихим шагом приблизился к одному из деревьев и рывком вытащил оттуда притаившегося парня. Это же тот, что только недавно проходил мимо? Хотя не, тот пошел в другую сторону. Другой случайный свидетель? Неужели любопытство победило инстинкт самосохранения?
-Вот черт, - выругался первый, глядя на свидетеля, - и давно он здесь?
-Меня больше интересует, много ли он видел и что слышал, - холодно протянул второй, - но дело в том, что он точно видел нас и если что, сможет опознать. А город тут маленький. И риски нам ни к чему.
-Ты прав, - раздосадовано ответил первый и подошёл к пареньку, направляя на него пистолет.
-Черт побери, - выдохнул я, синхронно с будущей жертвой. Не знаю, что пугало меня больше. То, что я не заметил таймер над его головой, отсчитывающий последние десять секунд или то, что я узнал его. Это тот самый придурок, в которого по непонятной причине влюблена Ари, "посмертная любовь" Рика.
-Ты дебил? - кажется, этот голос удивил абсолютно всех присутствующих. Второй нападающий подошёл к своему сотруднику и достал фляжку из внутреннего кармана, - на выстрел или люди сбегутся или полиция приедет. Нам это нужно?
Остался ли риторический вопрос без ответа из-за того, что ответ на него и не требовался или из-за того, что тот второй силой поставил парня на колени и приказал первому держать его под прицелом, непонятно. Я в напряжении ждал развязки. Резко запрокинув голову ненужному свидетелю, мужчина начал выливать ему прямо в силой открытую глотку что-то из фляги. Резкий запах спирта заставил несчастного поморщиться. Парень пытался сопротивляться, но был слабее профессионального убийцы. Накачав его алкоголем, хотя, сомневаюсь, что в него попало и сто грамм жидкости, нападающий обошёл со спины, и положил ладони ему на плечи.
-Мне жаль, парень. Ты оказался в ненужное время в ненужном месте, - одновременно таймер отсчитал последнюю секунду, по парковке раздался щелчок и звук падения тела.
-Берт? - мужчина с пистолетом ошалело смотрел на "сотрудника", только что свернувшего шею другому человеку.
-Это крав-мага, - пояснил он, - нам потому и не разрешают тренироваться на живых людях. Всё приёмы смертельные. Не смотри на меня так, я в перчатках, никаких отпечатков не осталось. Давай в машину.
Я нервно переводил взгляд с трупа на убийцу и его пособника. Как же это жутко. Он действительно просто оказался не там и не в то время. Махинации убийцы я понял. Человек с огневым ранением или простреленным черепом точно вызовет подозрения. И это уже сто процентов убийство.
А студент, по пьяни свернувший шею не вызовет особых колебаний у судмедэксперта. Разве что тот решит сделать анализ и определит, что алкоголь поступил в организм практически в момент смерти. Но всё же. Ни у кого не было мотива убивать его. И, скорее всего, спишут на несчастный случай.
Я стоял и не мог пошевелиться. Мне было жаль. Я чувствовал вину. Нет, я не мог помочь. Даже не знаю, как помог бы, при всём желании. Но он не был самоубийцей, не болел раком, не переходил дорогу в неположенном месте. Просто любопытство стоило ему жизни. Почему-то мне очень захотелось увидеть Ари, и убедиться, что она в порядке.
Я знаю, то, что случилось известно пока только мне, но завтра эта история прогремит на весь город. Мне бы очень хотелось, чтобы она смогла это спокойно пережить. Но потерять человека, к которому у тебя есть чувства...
Наверняка это невероятно тяжело. Не знаю. Я никогда никого близкого не терял. Мои родители, сестра, все родственники, которых я знаю, все - живы. Это одна из причин, почему я не являюсь посмотреть на их жизнь. Я боюсь, что не вынесу вид их скорбящих, а деться мне некуда. Я с усилием вернул взгляд на труп.
Его отчаянный взгляд полный безысходности до сих пор стоял у меня в голове. Я думал, в последние секунды жизни человек борется. Я думал, он начнёт с ними диалог, попытается сбить с толку или договориться. Но парень лишь впал в ступор. Картинка до сих пор не выходила из памяти. Зрачки ярко-зелёных глаз сжимаются до точек, поворот головы "до щелчка" и тело падает навзничь.
Так вот оно что имели в виду те жители мягкой комнаты. Его последним словом стало как раз "нецензурное междометие". Наверняка парень получит далеко не высший доступ. Но учитывая, что его убили, степень влияния будет высокой. Я отмахнулся от канцелярских мыслей. Я в очередной раз нажал на браслет и перенесся. Знакомая комната. Знакомые девушки сидят на креслах и спокойно разговаривают, иногда смеясь.
-А он у меня спрашивает, почему я ему не звонила, - Ари спародировала чей-то голос и они обе залились смехом.
-То есть вы помирились? - после небольшой паузы переспросила её подруга, - знаю, ты уже перестала обижаться.
-Нет, - подняла тяжёлый взгляд брюнетка, - я уже не в обиде, но как раньше мы общаться не будем. Да, мы снова разговариваем, но... Я не позволю себе. Всё в прошлом.
-Что ты делаешь? - раздраженно спросила блондинка, закидывая ногу на ногу.
-О чем ты?
-Ты прекрасно понимаешь, о чём я.
-Он меня обидел, Сьюзен, - повторила Ари.
-Давно. И всё это время ты изводишь его. А учитывая, что он тебе ничего не должен и, честно говоря, тебе нечего ему предъявить...
-Я знаю. Но мне было больно. Один раз. Теперь я буду его мучать пока он не почувствует то же, что и я. Когда дают надежду, а потом сбрасывают с крыши. Он будет страдать. И знаешь, когда я остановлюсь? Когда он возненавидит меня за то, как я его истязала.
-Но ты продолжаешь обсуждать это снова и снова, - уточнила блондинка.
-Говорят, если какая-то ситуация повторяется, ты делаешь что-то неправильно. Каждый раз. И пока ты не поступишь как надо, всё будет повторяться. До меня только дошло, что происходит со мной постоянно. У меня что-то забирают, а я ничего не делаю, но держусь за надежду, что всё наладится самостоятельно. Мне не дали роль и я не пошла напрямую ругаться, или договариваться. Я просто продолжила приходить на репетиции в надежде, что режиссёр поймёт, что я подхожу лучше. Но всё и всегда заканчивалось ничем.
-К чему ты клонишь?
-И тогда. Я же видела, что происходит. Что она к нему подходит, заигрывает. Ненавязчиво кладёт руки на плечи... Я все это видела. Но не сделала ровным счётом ничего. Несколько раз прошлась рядом так, чтоб он меня заметил. И это всё в надежде, что он сам от неё отойдёт и подойдёт ко мне...
-Дура ты, Уильямс. Видела его состояние? Как думаешь, кто в здравом уме уйдёт от человека, который явно проявляет интерес к тому, кто буквально излучает исключительно раздражение, не подпускает к себе и держится отстранённо?
-В этом моя проблема. Я слишком горда, чтобы стать вариантом. Я не стану доказывать, что достойна внимания. Это как с той ролью. Значит, не моё. Потому что моё не уйдёт с кем-то другим. Если моё, это сразу заметно. Не возникнет и мысли, что кто-то может справиться лучше. Знаешь, как сказал Булгаков, никогда и ни у кого ничего не просить. Тем более у тех, кто стоит выше... Это я про роль сейчас.
-Вся эта патетика и пафосные речи звучат убедительно. Но раз ты так хорошо понимаешь, что это не твоё, почему до сих пор страдаешь?
-Потому что... Я что-то делаю неправильно.
-Может, прозвучит банально, но за свое бороться не стыдно.
-За меня почему-то никто никогда не боролся, - тихо ответила Ари.
-Ты же просто боишься проявить слабость, - после минуты тишины сказала в ответ блондинка, - Все твои разговоры только об этом. Ты потому и людям не доверяешь. Боишься, что тебе сделают больно... Но так нельзя. Не получится прятаться от эмоций всю жизнь
-Ещё как "льзя". Попыталась вот открыться. И знаешь, к чему это привело? Я готова стать дьяволом во плоти, лишь бы не быть жертвой.
Я смотрел на неё и не понимал. С той ситуации прошло уже несколько месяцев. Они не были вместе, просто начинали общаться. Это можно было бы назвать несчастным случаем. Но это отбросило их друг от друга на долгое время.
Поначалу они даже не здоровались. И только отношения начали возвращаться на свои места, она заявляет, что не позволит себе снова влюбиться в него. Я бы сказал, что это просто слова, и говорит она так, только чтобы попытаться обмануть хотя бы себя, чтобы успокоить свою гордость и чувство собственного достоинства.
Но, она права. Как раньше уже не будет. Другой несчастный случай разделил на намного более длительный промежуток времени, чем пара месяцев. Сейчас она со всей патетикой рассказывает о своём праведном гневе, о том, что прошлого не вернуть и что доверие не выдаётся дважды... А завтра? Что будет завтра, когда она услышит объявление о смерти в парке? А если она увидит его тело? Почему-то мне кажется, что я знаю ответ. Она не поверит. На людях не даст воли эмоциям. Но ещё очень долго не сможет спать по ночам. И будет всю жизнь жалеть о том, что в последнем разговоре она сдержала все эмоции и холодно помахала на прощание, пытаясь задеть его своим равнодушием. Завтра солнце снова взойдет над горизонтом. Для кого-то начнётся новый день, для кого-то рухнет старый мир.