Незванный гость, Голос из прошлого
Глава 8: Незваный гость
Я застыла.
Скрип повторился.
Кто-то был в доме.
Дрожащими руками я выключила свет, чтобы не выдавать своё местоположение, и сделала осторожный шаг назад. Сердце бешено колотилось в груди.
Шаги были тихими, но отчётливыми. Кто-то двигался по коридору, приближаясь к моей комнате.
Я быстро огляделась в поисках хоть чего-то, чем можно защититься. Под руку попалась тяжёлая настольная лампа.
Стараясь не шуметь, я схватила её и прижала к себе.
Шаги остановились прямо за дверью моей комнаты.
Я затаила дыхание.
На несколько секунд воцарилась пугающая тишина, а затем…
Стук.
Один.
Второй.
Третий.
Я крепче сжала лампу, пытаясь не зажмуриться от страха.
— Аврора… — донёсся приглушённый голос из-за двери.
Я похолодела.
Я знала этот голос.
Но он не должен был быть здесь.
Глава 9: Голос из прошлого
Я не могла ошибиться.
Это был… Марк.
Но что он делает здесь? Как он вошёл? Почему не позвонил мне, не написал?
Может, мне просто показалось? Может, это не он?
Я медленно двинулась к двери, всё ещё сжимая лампу.
— Марк? — мой голос дрогнул.
Ответа не последовало.
— Это ты? — повторила я чуть громче.
За дверью снова раздался скрип, но шагов не было. Он не двигался. Просто стоял там.
Что-то было не так.
Я сделала глубокий вдох, пытаясь унять панику.
— Марк, если это ты, скажи что-нибудь!
Молчание.
Вместо слов раздался другой звук — медленный, царапающий скрежет, будто кто-то проводил ногтями по дереву двери.
Я отшатнулась, чувствуя, как кровь стынет в жилах.
— Ты ведь впустишь меня, принцесса? — раздался голос за дверью.
Теперь я не была уверена, что это Марк.
Голос был похож, но что-то в нём звучало… неестественно.
Слишком медленно. Слишком ровно.
Будто он знал, что я испугаюсь.
Будто он хотел, чтобы я испугалась.
— Открой дверь, Аврора, — голос стал чуть ниже. — Или я войду сам.
Внутри всё сжалось.
Я сделала шаг назад. Затем ещё один.
Нужно было что-то делать.
Я схватила телефон и быстро набрала Марка.
Гудки.
Один.
Второй.
Третий.
На четвёртом мне ответили.
— Алло? — раздался голос Марка. Настоящего Марка.
Я почувствовала, как по спине пробежали мурашки.
— Марк… — мой голос сорвался. — Ты где?
— Дома. А что случилось?
Я судорожно посмотрела на дверь.
За ней кто-то был.
Но это был не он.