41

серый город. в нём Красная Площадь.
сыт по горло своими мыслями.
в меру молод, всё кажется проще.
в переходах так трудно выстоять.

небоскрёбы, хрущёвки, сталинки,
люди пахнут дешёвым куревом.
эй, москвич, посмотри, кем стали мы,
здесь осели, но между стульями.

в центре города психо-оргии,
сердце Родины тонет в похоти.
где бы ни был — всегда не вовремя.
продолжаю усердно топать я

променад меж церквей, взгляд опущен.
ты прости, если сможешь, Боженька,
что никак не зайду, того пуще,
я боюсь выходить без ножика.

я снимаю пред выходом крестик.
затеряюсь в Арбата всполохах,
где я буду всегда неуместен,
словно милф на плите у Молоха.

Уроборос, став серым от смога,
в это небо забыл путь начисто.
я напрасно искал здесь итога,
потеряв даже то, что начато.