Он. Его. Она. Ее.
Ее тело дрожало от его прикосновений. Бежали мурашки в венах застывала кровь, а он продолжал гладить. Она смотрела на него так, словно в последний раз его видеть, ведь понимала, что каждая встреча и может стать последней. Он касался губами ее губ, а она... она давно была не с ним. Не рядом. Она давно улетела туда, где они вместе и его слова о неверности уже не ранят. Пропуская мимо ушей каждую больную фразу, она не могла плакать. Другие могли. А она нет. Даже когда подступала истерика тело трясло, а глаза - сухие. Ведь плакать нельзя. Ей не позволено. Не при нем. Он тот, который должен знать, что она сильная. Она же сильная? Ведь так? Закусывая губы до крови, сжимая своё тело рукой... она улыбалась. Она никогда не была мечтой. Возможно была, но совсем не его. А он.. а он любил другую. А может и не любил. Сам ещё не определился. Он приходил к ней, не то что бы из жалости, а потому что хотел.. хотел чувствовать себя любимым. Возможно он хотел любить, но не ее. Она красиво улыбалась и искренне смотрела в глаза, словно действительно любит. А верить он ей не мог. Не мог, ведь она врала и уже кого-то «любила». Он просто он, который каждую ночь, проведённую с ней забирал ее самолюбие и силу, ее независимость и желание бороться. Жила она только в те ночь, когда он приходил. Она пустым взглядом смотрела в окно и думала о нем. Она была с друзьями. И? Думала о нем.
Скрывать свою личность, свою потайную жизнь уже привычно. Кричать о боли, что разъедает внутри? Нет смысла. Она любит, но боится признаться в этом даже себе. Она целует, закрывая глаза и каждый раз убеждает себя, что это не любовь. Она его не любит. Нет. Она не могла так ошибиться. Любовь она для всех. Для всех, но не для неё. Это ошибка. Какая-то ошибка. Она не любит нет. Стоит ей открыть глаза и посмотреть на него, как все улетает. Улетает прочь из головы и она не может заставлять себя «не любить». Каждый раз признаваясь ему в этом, она надеется, что это чувство уйдёт, но нет. Оно становиться все сильнее.
Их отношения. Это не отношения. Это болезнь. Где каждый врач и каждый пациент. Он не верит. Она не чувствует. Он не раскрывается. Она не подпускает. Он привязывается? Она ненавидит себя. Все по кругу. Замкнутому кругу. Он. Она. Диалоги. Больной. Психолог. Психиатр.
Начитавшись множества книг, каждый из нас специалист. А они нет. Это может закончиться взаимностью? Нет? Да? Мне кажется, что да, но что-то внутри говорит нет. Токсичные отношения. Где она любит, а он даже не позволяет любить. Она дорожит, а он приходит играть и издеваться. Живая кукла. Живая. Кукла. Вот кто она для него. Не более. Но он для неё. Верить, что она любит так глупо, ведь она заставляет себя ненавидеть. Он играется, а она всего лишь даёт мальчику своё тело для игр. Позволяет залезть в душу и потоптать там, но это бесполезно. Там уже все вытоптано. Люди вытоптали. Ей не впервой слышать грубости или слова, которые должны вывести на негатив или слезы, а она улыбается. Просто улыбается. Понимаете? Она улыбается, потому что в ней и так убили все, а теперь ещё и первая осознанная любовь пытается добить. Добить чувства. Заполнить ту пустоту болью. Не физической. К чему эти глупости. Интереснее доводить человека морально. Но она не сломается. Она станет пустой. Глаза будут пустые. И начнётся смерть. Смерть каждому мужчине, который подойдёт. Она, как удар электрошоком, вроде ничего страшного, но и приятного мало. Она любит, но пока. Пока есть силы любит. Пока он не дотоптал. Пока он рядом. Пока он не ушёл. Она жива. Жива и ждёт его, что бы начать дышать полной грудью. Она ведь кукла, которой оторвали руку, но ведь ее можно вернуть на место. Ведь можно?