Нить жизни - Вдохновение
"Однако, н-да...", сказал я себе, отчаянно пытаясь написать хотя бы пару строк в маленький блокнот. Мои идиотские стишки про любовь, на удивление, стали достаточно популярны среди молодёжи. "Как я добился такого успеха?", спросил себя.
И вправду... Раньше - поэзия для меня была всего лишь способом развлечь себя, если это можно так сказать, ибо жил я вдали от цивилизации, и современных примочек, как смартфонов, компьютеров, у меня, конечно, не было. Да и друзей тоже... Ну и тогда моя мать посоветовала мне прочитать сборник стихов какого-то неизвестного поэта. Сначала я читал пять минут, потом тридцать, потом по два часа, а вскоре вообще не отходил от книги. Тогда-то и в голову пришла мысль самому писать стихи и небольшие рассказы, основанные на любви. Годы шли, а я всё писал и писал. Из читателей у меня была только Мама, но она оценивала, как настоящий критик. Поправляла меня, хвалила, ругала. И зародилась моя великая карьера! Карьера поэта-изгоя! Который находится чёрт пойми где... Я никогда не уходил далеко от дома. Мать не разрешала. Говорила, мол, там опасно. Н-да... Но время идёт...
Прошло примерно пять лет, и мои навыки поэзии заметно возросли. Мама стала куда-то уезжать, прихватывая с собой мои листочки с каракулями. Возвращалась она с небольшим мешочком деньжат, которые обменивала на еду и прочие потребности. Моя жизнь тогда не имела особых красок. Я просто существовал, попутно сочиняя "произведения искусства".
Прошло десять лет. Мать умерла от болезни. Я остался совсем один, но своим интересам не изменял. Долго думая, я всё же решился уйти из дому. Посмотреть, как живут люди в цивилизованном обществе. Проходили часы, дни. Я писал очередные стишки, когда останавливался на привал у таких же изгоев, как я. Но мои старания не прошли даром. Мне всё же удалось добраться до крупного города, и поглядеть на окрестности. Всё такое живое, все куда-то спешат... Такого количества народу на один квадратный метр я ещё не видал в своей жизни, хе-хе... Сев на лавочку, я начал снова писать, но мне было то такой степени непривычно, потому что на меня смотрели почти все мимо проходящие люди, что моё лицо приняло неестественно красный цвет. Но тут ко мне присел незнакомец... Он спрашивал, мол, чем я занимаюсь, про что пишу и прочее. Ну я и рассказал. В ответ я услышал удивление, смешанное с восторгом. Тот человек задал мне вопрос... "Хотите ли вы, чтобы Ваше творчество прочли все?". Я был в ступоре. Слишком резко, подумал, но терять мне, собственно, нечего. Я согласился. После чего мы двинули по направлению к дому незнакомца.
Мы пришли. Этот дом не совсем дом. Это здание печати различных газет, книжек и тому подобное. Незнакомец попросил меня дать мои произведения. Я отдал их. Как будто отрывая от сердца. Так как мне не было где ночевать, этот человек разрешил мне какое-то время пожить у него, чему я был несказанно рад. Всё было пучком! Мои стишки и рассказы быстро распространились по городу.
Прошло около двух лет. Моя слава очень возросла. А я всё так же непринуждённо писал... но ко мне подошёл тот человек. Он сказал мне, что ему пора уходить на покой. Я удивился. На вопрос "почему?", ответа не последовало. Он лишь только отдал ключи от заведения, и начал уходить. Тогда я решил задать ему последний вопрос. "Как тебя зовут?!", спросил я... От его ответа я впал в шок. Он ответил, что он "Не очень-то и важная персона, средь нашего времени и пространства...". Эти слова... Они были в той самой книге. Моей первой прочитанной книге. Та книга, что дала мне прочесть моя Мама... Он улыбнулся мне на прощание, после чего ушёл... больше не появляясь...
"Однако, н-да...", сказал я себе, всё так же отчаянно пытаясь что-нибудь начеркать на блокнотике. Мыслей сейчас не было вообще. Интересно, чтобы мне посоветовал Неизвестный Поэт?... Даже не знаю. Эх... сколько лет я уже потратил на эту писанину? И вдруг у меня появилось вдохновение! Да! Это оно! То самое чувство! Чувство при первом прочтении первой книги! "Что ж, пора за работу!", сказал я себе, и начал писать первую строку своего нового... романа... "Посвящено Неизвестному Поэту и... матери..."...