Часть без названия
Была прекрасная погода. На улице было тепло, всё расцветало, начинали петь птицы.
Он шел по улице наслаждаясь этим днём. И всё бы ничего, но на улице было много людей. Он не любил людей, даже больше, он их ненавидел.
Идя по улице он уже не наслаждался этим великолепным утром, он пытался успокоить свою злость, свою ярость. Он чувствовал как люди смотрели на него, но не пялились, а смотрели маленькими моментами. Вот и эта девушка, то посмотрит, то отвернется, опять посмотрит и опять быстро отворачивается.
Он искренне не понимал их реакции. Он смотрел вперёд, но его взгляд чувствовали все, кто был рядом.
Любой человек который хоть раз видел его, скажет: "Он смотрит в даль, но это илюзия. Он сверлит тебя своим взглядом. Ты этого не видишь, ты это чувствуешь..."
Наблюдая за ним они удивлялись, они ужасались.
Его косые глаза постоянно двигались, он шел медленно, подергивался и иногда издавал разные истошные звуки. И всё могло быть хорошо, его могли не замечать.
Но он тащил за собой, большой канадский топор и его руки с топором были в крови...