Глава 12. Сделка на крови
«Они не ходили по лезвию — они из него были сделаны.»
Башня из стекла и стали возвышалась над остальными, как клинок, воткнутый в сердце города. Айви Валтер обитала именно здесь — в пентхаусе, который называли офисом только те, кто не осмеливался произнести империя.
Утро пахло кофе, табаком и сталью. На столе — планшет, пепельница с изящными окурками, досье. Цифры, диаграммы, балансы. Для кого-то — скука. Для Айви — музыка. Каждая сумма — маркер власти. Каждый отчёт — стройка новой ступени в пирамиде, на вершине которой стояли они с братом.
— Нам нужно перехватить сделку с афганцами, — сказал её заместитель, молодой и потный. Голос дрожал, но он пытался казаться уверенным. — Через Штаты не пройдут. Но если через Тунис…
Айви не подняла глаз.
— Тунис был в прошлом году. Нас уже узнают по запаху, — отрезала она. — Свяжитесь с Итаном. У него в Цюрихе остался друг... или должник. Иногда это одно и то же.
И как будто по сценарию — дверь открылась.
Итан. В солнцезащитных очках, как будто офис — побережье. На нём — идеально сидящий костюм. В руке — папка и кофе. Он всегда входил как шторм: не вовремя, но вовремя.
— Новости из Дубая, — сказал он, бросая папку на стол. — Они хотят стать “официальными инвесторами”. Прикрытие — фонд современного искусства.
Айви чуть приподняла бровь.
— Легализация? Они думают, что мы всё ещё в 2003?
— Нет, — пожал плечами Итан, — им просто нравятся наши проценты. И наш стиль. Кураторы — проститутки. Картины — упаковка. Красиво, гениально и… выставляется на Sotheby’s.
Уголок её губ дрогнул в усмешке.
— Принимается. Но всё идёт через меня.
— Конечно. Я же только улыбаюсь в камеру, — с ленивой ухмылкой отозвался он.
Между ними повисла пауза. Она — из стали и тишины. Они не нуждались в обсуждении. Их взгляды заменяли протокол. Их молчание — присягу.
Она — архитектор. Он — оружие.
Она — формула. Он — искра.
И вместе они были формой новой власти: бесцветной, беспощадной, в перчатках, пропитанных деньгами и смертью.
— И ещё, — добавил Итан, бросая второй документ на стол. — Китайцы. “Розовый лёд”. Новая химия. Один миллиграмм — и эйфория.
Но через неделю… галлюцинации.
Через месяц — слом. Психологический. Моральный. Люди сдаются.
Айви замерла у окна. За стеклом — город, полный имён, контрактов, слабостей.
— А если мы продадим это не на улицы…
— А в парламент? — подхватил он.
— В политические круги, — уточнила она.
Голос был мягким. Почти задумчивым.
Итан молчал. Но глаза — загорелись.
— Ты хочешь подчинить страну?
— Нет, — прошептала она.
— Я хочу, чтобы она сама встала на колени и попросила нас взять её под контроль.