📘 Глава 1 - «Запах свободы»
От лица Лауры
Флоренция.
7:48 утра.
Запах кофе смешивается с прохладным дыханием старого города, струящимся из приоткрытого окна.
Моя рука дрожит, когда я наливаю себе эспрессо в крошечную чашку с трещиной. Я не привыкла к таким мелочам - простым, непарадным, настоящим. За мои семнадцать лет меня приучили к другому: фарфор, позолота, тишина и выглаженное будущее, расписанное за меня до последней детали.
Но здесь - я. Одна.
На стипендии, хотя могла бы ни в чём себе не отказывать.
В комнате общежития с облупленными стенами и соседкой, которая по ночам разговаривает во сне.
И всё же - я счастлива. Почти.
Я сбежала от всего. От фамилии, которая звучит, как приговор.
Лаура Вердини.
Имя, при котором судьи встают, а полицейские отворачиваются.
Имя, с которым не спорят.
Имя, которое я теперь прячу.
---
Мне было девять, когда отец впервые сказал:
- Ты не должна бояться крови, Лаура. Она - часть рода.
Я тогда испачкала белое платье на семейном празднике. Оно было из тончайшего шелка, почти невесомое, с жемчугом по краю. На мне - а я всё ещё не понимала, почему на мне, а не на маме - смотрелось оно странно взрослым.
Официант разбил бокал. Стекло порезало кому-то руку. Кровь капала прямо на мраморный пол. Я испугалась и прижалась к матери. А отец - лишь посмотрел. Жёстко. Без тени сочувствия.
- Это не страх. Это слабость, - добавил он и налил себе вина.
С того вечера я научилась не вздрагивать.
---
Я сбежала от отца, для которого моя жизнь - инструмент. От матери, которая улыбается всегда одинаково.
И от жениха, сына венетийского союзника, с которым меня хотели обручить ещё до моего совершеннолетия. Я видела его лишь дважды. Но достаточно, чтобы захотеть исчезнуть.
Они хотели, чтобы я стала тенью чьей-то власти.
Я захотела стать светом своей свободы.
Теперь я живу здесь, во Флоренции. Учусь, дышу, будто впервые живу по-настоящему.
Но.
Кофе горчит. Я смотрю в окно. Город просыпается: машины, голос уличного музыканта, школьники с рюкзаками. Обычные люди живут обычной жизнью.
И только я почему-то всё ещё чувствую за спиной чей-то взгляд.
---
На лекции по истории искусства я снова думаю не о фресках и не о мраморе, а о том, как странно вёл себя тот мужчина возле станции утром.
Высокий. В дорогом чёрном пальто, безупречно скроенном. На солнце сверкали кольца на пальцах. Он стоял неподалёку и смотрел. Не как прохожий. Не как турист.
Он не улыбался. Он изучал.
А потом - короткий кивок. Почти незаметный. Будто я должна была его узнать.
Я не узнала.
Я быстро прошла мимо, как мимо чего-то опасного. Не оглядываясь. Но внутри всё горело.
Может, это просто остатки страха. Память о фамилии, от которой я сбежала. Но сердце шепчет:
Он знал, кто я.
И он появится снова.