Пролог
Иногда судьба шепчет. А иногда она кричит.
Я не сразу поняла, что всё вокруг складывается в узор, невидимый простым глазам. Что каждая случайность — не случайна. Что каждое шёпотом сказанное слово, каждый взгляд, каждое предчувствие — это звенья одной древней цепи.
Моя жизнь никогда не была обычной. Я отличалась — снаружи, внутри, во всём. Люди чувствовали это и сторонились. Кто-то пугался, кто-то презирал. Но чаще — просто шептали за спиной.
Бабушка говорила, что моя кровь сильная. Что она несёт в себе силу, которую нельзя объяснить, но можно почувствовать. Она никогда не рассказывала всего — только намёки, обрывки фраз, загадки. Она готовила меня к чему-то, но всегда говорила одно и то же:
— Не задавай вопросов. Просто будь готова. Твоё время придёт.
Я слушалась. Не потому, что верила во всё слепо. А потому, что когда бабушка смотрела мне в глаза, в её взгляде не было сомнений — только знание. Тихое, пугающее, древнее.
В день её смерти небо было абсолютно чёрным. Без единой звезды. Я стояла у окна и чувствовала: что-то началось. Что-то, чего уже нельзя было остановить.
В ту ночь я нашла пергамент.
Старый. Словно ему сотни лет. Запечатанный воск, странные символы, запах трав и чего-то... чужого. Бабушка успела лишь сказать: «Спрячь его. Не показывай матери. Откроешь, когда тебе исполнится восемнадцать. И тогда — всё начнётся».
Я не знала, что именно. Не понимала, откуда пришёл страх. Но он поселился во мне и с тех пор не уходил.
Теперь мне семнадцать. До восемнадцатилетия — ровно тридцать один день.
И всё чаще я слышу шёпот во сне.