2 Глава
Весь день тянулся невыносимо медленно. За окном, как назло, без остановки лил дождь. Не просто капал - будто небо плакало, устало и безысходно. Лишь под вечер на мгновение солнце робко выглянуло из-за туч, бросив на мокрые крыши тусклый свет.
Мама уехала ещё рано утром - как всегда по делам. У неё свой бизнес: небольшой, но успешный цветочный магазин. Она редко рассказывала о нём, но цветы всегда приносили ей особое спокойствие. Однако сегодня было странно: время приближалось к одиннадцати вечера, а её всё не было.
Так поздно она не задерживалась уже давно.
Я сделала несколько звонков, но в ответ - только долгие гудки. Ни сообщения, ни объяснений.
На кухне, в тишине, я пила свой любимый зелёный чай, когда вдруг... услышала тихий, но отчётливый звук из своей комнаты. Вибрация телефона.
Я замерла.
Поставив чашку, медленно пошла наверх. На экране светился вызов: Стефани.
Стефани - моя подруга с самого детства. Единственная, кто остался со мной, кто не отворачивался, когда другие шептались за спиной. Она всегда верила мне. И верила в меня.
Я ответила:
- Алло? Стефани? Ты тут?
Тишина.
На линии - ни шороха, ни дыхания. Только пустота. Я подождала ещё пару секунд, прежде чем сбросить звонок, решив, что это обычный сбой связи.
И в этот момент - стук в дверь.
Глухой. Одинокий. Чужой.
- Что за чёрт... - вырвалось у меня.
Я спустилась на первый этаж, думая, что вернулась мама. Может, телефон разрядился, вот она и пришла молча. Но когда я открыла дверь - там никого не было.
Ночь опустилась над улицей, тёмная и сырая. Ветер лениво колыхал мокрые ветки деревьев. Фонари слабо мерцали, будто не справляясь со своей задачей.
Я сделала шаг назад, собираясь уже закрыть дверь... но что-то остановило меня.
Мой взгляд опустился вниз.
На пороге лежал аккуратный, связанный лентой букет.
Белые розы.
Свежее. Чистое. И пугающее.
Я наклонилась, осторожно подняла букет. На стебле была завязана чёрная бархатная лента. К ней - маленький свёрнутый лист бумаги, туго закреплённый серебряной булавкой.
Руки сами по себе задрожали. Что-то подсказывало мне - это не просто цветы.
Я медленно развернула записку.
На ней был написан всего один короткий, но жутко знакомый почерк:
«Ты почти готова.
Осталось недолго.
- Тот, кто был в твоих снах.»
-Ненавижу белые розы...