Мой обожаемый дядя

Потом я вышла в кухню, там уже сидели Дима и мама, они о чём то бурно разговаривали. Я уловила своё имя в их разговоре и кашлянула, что бы привлечь к себе внимание.

-О, ты уже тут, сейчас подам кушать. - Улыбнулась мама, и вдруг остановилась.
-Хлеба нет... сейчас я сбегаю - сказала она, снимая фартук в котором ещё недавно щеголял Митя.
-Не нужно, я сам - улыбнулся Дима и ушёл. Я сразу поняла, что лучшей возможности у меня не будет!

Как только он ушёл, я подсела к маме

-Мам, пока Димы нет, расскажи мне о его родителях. - Попросила я, говоря быстро, ведь магазин в нашем же доме, буквально в соседнем подъезде. Мама, как на зло тормозила...

-Что? О каких родителях? - медленно спросила она.
-О Диминых! - чуть не крикнула я, понимая что он скоро придёт.
- Что рассказать? - так же медленно спросила она.
-Ну где они. Кто они. Почему Дима живёт не с ними, а с нами. - Уже спокойно сказала я, сил злиться не осталось. А точнее, я решила не выпускать злость.
-А зачем тебе это знать? - вдруг прищурилась мама. Я опешила, почему такой серьёзный взгляд? Я же не спросила ничего криминального, просто из любопытства.
-Просто хочу знать - ответила я растерянно. Я заёрзала на стуле.
-Я думаю, что Дима сам расскажет о своих родителях... если захочет... - тут мама замерла, смотря куда то поверх моей головы. Я уже догадывалась, кто там, но всё равно не решалась повернуться. Кровь застыла в жилах, он наверняка злится. И всё таки, переборов себя, я повернулась лицом к двери.

Дима стоял, прислонившись к косяку двери. В руке булка хлеба, в тоненьком мешочке. Он как то слишком спокойно, смотрел на нас.

-Вот. И вам привет от продавщицы - он поставил на стол хлеб и, взяв меня за руку, резко развернулся и потащил куда-то.
-Мам я не буду есть - успела крикнуть я, прежде чем он втолкнул меня в мою комнату. Я плюхнулась на диван и стыдливо посмотрела ему в глаза.
-Прости... прости что лезу не в своё дело - заумоляла я, понимая что поступила очень глупо и жалко. За его спиной, выведывать о его жизни.
-Почему сама не спросила? - тихо сказал он, сидя рядом со мной. Он закрыл глаза и откинулся назад, на спинку дивана. Я опешила. Он не злится, не кричит. Он просто спрашивает?
-Что? - выдавила я из себя. Сказать что я была удивлена, это ничего не сказать. Дима сидел с таким задумчивым видом, что я сомневалась, слышал ли он меня вообще.
-Почему у меня не спросила, про моих родителей? - он открыл глаза, и посмотрел прямо на меня. Это звучало как обвинение. Словно я обделила его своим вниманием... или невниманием.
-Просто... я однажды уже спросила, а ты сделал вид что не заметил... - тихо сказала я. Сейчас я отчетливо понимала, что он старше меня. Этот взгляд, это тело и слова...
-Да. Так и было. Но ты могла попытаться ещё раз, ведь у людей бывает разное настроение. - Пожал он плечами.
-Тогда... расскажи мне пожалуйста о своих родителях... - попросила я, понимая как это глупо выглядит. Он глубоко вздохнул и открыв глаза, как-то болезненно посмотрел на меня.
-Пожалуйста, скажи что не хочешь этого знать. - Прошептал он.
-Нет... прости, но я хочу знать - повторила я менее уверенно. Если он ещё раз спросит, я скажу что не хочу знать. Не могу видеть такое его лицо...
-Хорошо... буду надеяться, что после моего рассказа, твоё отношение ко мне не изменится. - Пожал он плечами. Он сумел меня напугать, если я смогу разлюбить его... нет, это невозможно. Разве, какие-то слова поменяют моё отношение?

-Не изменят, - сказала я решительно.
-Ну хорошо... - вздохнул он, смотря кудато в сторону, видимо вспоминая.
-Ты, наверное, не помнишь того дня, когда тебе было почти 5. Нас тогда впервые познакомили. В тот день я был с отцом и матерью. Скажу сразу, что вскоре, они расстались. - Сказал он смотря на меня. Я помню тот день. Так вот почему я не видела отца после!

-Так вот. Отец любил меня, любил маму. А мы любили его. Я помню, как в детстве, он учил меня читать, а мама писать... у неё был такой красивый почерк, с множеством завитушек... - он чуть прищурил глаза, будто видел буквы, написанные рукой мамы... он очень любил своих родителей.

-Ещё помню, как мы вместе гуляли. Как отец нежно обнимал маму, а она заливалась румянцем, каждый раз, когда он целовал её у меня на глазах. Нам было весело, и я думал что так будет всегда. В тот день, когда нас с тобой познакомили, я осознал, что есть люди, которые могут быть мне дороги, помимо моих родителей. И я стал думать не только о них. Но мы по прежнему любили друг друга. Когда мне исполнилось 11, я пообещал маме внука и внучку. Она была удивлена, но обрадована, а отец и вовсе, похвалил меня, сказал что уже пора. Он конечно шутил, но глядя на их с мамой счастье, я хотел такого же... и вот, когда мне было тринадцать, я вдруг узнал, что мама с отцом собираются расходиться. Точнее, она собирается, а он не даёт развод. На мои вопросы что произошло, мне отвечали, что я слишком маленький. Я любил отца, и был за него. Он в маме души не чаял, а она полюбила другого мужчину... через полгода мы с мамой переехали от отца. Я не мог её оставить. Она начинала плакать, если я давал хоть намёк на то, что останусь с отцом. Я поддерживал с ним связь три месяца, а потом узнал что мама беременна. С новым «отцом» нам было хорошо, он любил нас обоих, и я это видел. Но мне было жаль моего папу. От его друзей я узнал, что он начал пить, а потом и вовсе пропал. Но от него то и дело поступали звонки на мамин телефон. И вот однажды, когда мне уже исполнилось 14, мама пошла в больницу. Именно сегодня, мы должны были узнать пол ребёнка... когда мы с ней подошли к больнице, она отправила меня вперёд, чтобы узнать о приёме.

Никогда не забуду, как из окна больницы я увидел его разъярённое лицо. Отец подбежал к маме на лестнице, как только я вошёл в здание. Я побежал наружу, но когда вышел... она уже лежала на ступеньках мёртвая. Он выстрелил ей в живот и голову... описать то, что я тогда пережил, невозможно. Я подошёл к матери, ноги отказывались двигаться, и упал рядом с ней на колени. Я положил её голову себе на колени и... а дальше я не помню. Помню, что была мысль. Что я ненавижу отца. Что я хочу убить его, своими же руками. Достать из под земли, и засунуть обратно в ад. Когда я очнулся, я был в больнице. Мне рассказали, что отец упрашивал мать вернуться к нему, но она не соглашалась. А о времени приёма, он узнал у знакомых в больнице, якобы, что бы сделать сюрприз бывшей жене.... Что ж, сюрприз удался - нервно фыркнул Дима.

Я смотрела на него большими глазами. Что же он пережил! Я представила, что бы было со мной, если бы мою маму.... Но тут же отмела эти мысли, меня бросило в дрожь.

-Так же, мне рассказали, что я держал голову мамы на коленях и не плакал. Я просто рычал и повторял «убью», раскачиваясь вперёд назад. Но мне сказали, что по моим щекам текли слезы. Даже когда я был в отключке, а я был в ней... два дня. Когда мне это сказали, я уже знал что делать.

Меня хотели отправить к психологу, ага. Щас, разбежался. За психа меня приняли! «Новый папа» спился с горя, и вскоре умер. Не представляю, сколько нужно пить, что бы за год сдохнуть. В общем, когда об этом узнали твои родители, то приютили меня у вас. Тогда я прожил у вас полтора года. Я улыбался для вас, особенно для тебя. Не хотелось вопросов и тоскливых взглядов в мою сторону, полных жалости... а потом, в 16 уехал от вас. Но до моего отъезда, я жил у вас два года. Ну в общем, когда мне исполнилось 15 я уже чётко разработал план действий. Я знал, что и как я сделаю. И вот, однажды я встретил его.

Я был готов, а он нет. Я шёл в парке, ночью. Не знаю почему, но я знал что встречу его тут, этой ночью. Он сидел на лавке и пил... сука, пил какую то дешёвую бодягу. После того, как он убил мою мать, он сбежал. А теперь, это животное, сидит и пьёт алко, словно ничего и не было... я подошёл к нему и сел на эту же лавку, но на большом расстоянии. Мне было противно смотреть на него.

-Ну привет отец. - Фыркнул я. Он поднял на меня глаза.
-Опа, кто пришёл! - глухо засмеялся он. Меня аж перекосило. И как я мог любить ЭТО.
-По папашке соскучился? Ну молодец. Матери-то рядом нет, - булькающее смеялся он, в пьяном угаре. Этого я уже не выдержал, я выхватил нож который был у меня в кармане джинс и приставил к его горлу.
-Заткнись, - прорычал я. Откуда то во мне взялось столько злобы! Я был готов порвать его.
-Димка, ты чего? Я ж папка твой... - он тут же протрезвел, и смотрел на меня испуганными глазами.
-Папка? А мать тогда зачем убил? Какой ты мне после этого «папка»!? - рыкнул я, прижимая лезвие к его горлу. Так и хотелось перерезать эту тонкую нить, держащую его в этом мире. Но мне нужны были ответы.
-Я любил её... и сейчас люблю. И тебя люблю. Не хотел я её убивать, просто не мог вытерпеть эту боль. Она же для меня была всем... а потом ты появился. И только вы меня радовали. Но она ушла и тебя забрала, а потом ещё и родить хотела.... Я ведь говорил ей, что воспитаю ребёнка как своего, что полюблю его, что прощу её... но она отказалась. Я ведь и сам застрелиться хотел... - с каждым словом, его голос становился всё тише, а голова опускалась всё ниже. Но я снова задрал её вверх.
-Так почему же не застрелился!? - фыркнул я. Злость уходила, но я не мог её отпустить. И я каждый раз вспоминал растерянное лицо матери, по которому стекает кровь... и тут же хотелось разодрать его прямо так, зубами.
-Не смог. Не мог удержать пистолет. Падал, как только я вспоминал её лицо... - тихо сказал он.
-Так я помогу. Я полтора года этого ждал. - Сказал я. Смотря ему в глаза.
-За что сынок... мы же тебя любили... - прохрипел отец. По его шее уже стекала струйка крови
-Мы тоже тебя любили. Я жил ради этого момента. Прощай отец. - Я отнял нож от его горла и всадил в живот. Он захрипел и попробовал оттолкнуть меня, но я снова это сделал. А потом, когда он уже был мёртв, я забрал нож и пошёл домой.... К вам домой. В ту ночь, я убил человека. Собственного отца. - Дима посмотрел прямо на меня.

Я сидела молча, не решаясь сказать и слова. Он убил своего отца... этого не может быть! Я попробовала что-то сказать, но звук не шёл. Я снова закрыла рот, смотря на него большими глазами. Я думала, что не смогу представить его в роли убийцы, но вдруг поняла, что у меня это получается.
-Я же сказал, что тебе лучше этого не знать. Ладно, если теперь боишься меня, то просто скажи. - Он встал с кровати и пошёл к двери. Мне показалось, или он покачнулся, чуть не упав?
-Подожди... - я взяла его за локоть. Он обернулся, посмотрев на меня. Видимо он ждал, что я начну его обвинять. Но я никогда этого не сделала бы
-Ты же мой обожаемый дядя. Как я могу тебя бояться.... - прошептала я, обняв его за шею, и вынудив сесть на кровать. Он обнял меня, я посмотрела на него, он был удивлён. Даже очень удивлён!
-Тебе всё равно? Я же человека убил. Или ты любишь убийц? - хохотнул он, что бы разрядить обстановку.
-Да, люблю дядю-убийцу. И я горжусь тобой - почему-то сказала я, и улыбнулась. Тут его глаза зловеще блеснули
-Хочешь напугаю? - шепнул он
-угу - нерешительно кинула я.
-В ту ночь, я бы убил того Мишу. Тот нож, которым я убил отца. Он всегда со мной, это складной ножик. И от убийства меня остановила ты. Не хотел на твоих глазах. - Шепнул он, и меня пробрала дрожь
-И ты бы... смог? Не испугался бы? - тихо спросила я
-После первого раза легче - пожал он плечами. Я чуть не оттолкнула его. С такой лёгкостью говорить о таких вещах.
-А этот ножик, и сейчас с тобой? - аккуратно спросила я.
-Да - он достал из переднего кармана своих джинс складной перочинный ножик, правда он был больше обычного и у основания лезвия был небольшой «сток» отец рассказывал мне о таких. Это охотничьи ножи, а сток нужен для стекания крови...
-Ужас какой - сказала я, смотря на сверкающие в лунном свете лезвие. Пока он рассказывал мне свою историю, на улице уже наступила ночь. И мы сидели в тёмной комнате, без света.
-Согласен. Не дай бог, тебе повторить мою судьбу - покачал он головой
-А те байкеры, их ты откуда знаешь? - поторопилась спросить я.
-Это тебе ещё рано знать. Тем более уже поздно. - Он встал с кровати, и снова повернулся ко мне
-А когда будет не рано? - спросила я.
-Ты первая об этом узнаешь, - рассмеялся он, и поцеловав меня в щёку, ушёл из комнаты, прикрыв за собой дверь.

Сколько же ещё у него тайн? Я улыбнулась ему вслед, и, переодевшись в его рубашку, уснула...