Бред

Покой в душе - позабыт

В летний день я опять простужен

И от стрел не спасает щит

Надо мной вестник смерти кружит

Может быть, я опять в бреду

От вина или от себя же

Что от жизни теперь беру?

Измотался, по мне не скажешь...