Живой мертвец
От лица Тома
________________________________
Я сидел, привалившись головой к бетонной стене, глядя в полумрак. Рука ныла, но уже не так, как раньше. Боль будто отступала, когда я слышал её дыхание.
– Спишь? – спросил я, почти шёпотом. Ни ответа.
Она лежала на своём криво сложенном матрасе, отвернувшись. Может, правда спит. А может — просто делает вид. Я знал этот приём, сам так делал.
Я сглотнул и продолжил, сам не зная зачем:
– Никогда не думал, что окажусь в подвале с девушкой, которая хочет убить меня... ну или почти хочет.
– И что страннее всего... – я сделал паузу – мне это даже... нравится.
Молчание.
– Ты ведь ненавидишь, когда я флиртую, да? – снова тишина. – Но с тобой, чёрт побери, всё по-другому. Я не могу отключиться. Даже раненая рука кажется не такой уж и проблемой, когда слышу, как ты дышишь.
Я усмехнулся, но без привычной бравады.
– Наверное, ты всё-таки спишь. Или очень хорошо притворяешься.
Глаза начали слипаться. Потерял счёт времени. Похоже, уже почти утро. Сквозь решётку вентиляции пробивался холодный блеклый свет.
Я поднял голову и посмотрел на неё. Она лежала спокойно, сжалась в комок, как будто мир всё ещё мог стать нормальным, хоть на одну ночь.
В этот момент я увидел коробку у стены, до которой раньше не доходили руки. Вскрыл крышку — внутри лежал пыльный пистолет. Ствол тяжёлый, но чистый. Я вытащил обойму — заряжен.
– Ну что ж... спасибо, кто бы ты ни был, – пробормотал я и положил оружие рядом.
Прошло не больше десяти минут, когда я услышал звук. Где-то сверху — глухой удар. Затем ещё один. Кто-то здесь.
– Джен, вставай. – Я дотронулся до её плеча. – Нас нашли.
Она проснулась сразу, без глупых вопросов. Это было одно из тех пробуждений, когда мозг работает быстрее тела.
– Где? – прошептала она.
– Думаю, снаружи. У нас пара секунд. Готовься.
Мы встали по обе стороны двери. Я вскинул пистолет. Сердце билось резко, коротко. Не как в прошлый раз — теперь я был спокоен.
Дверь выбили. Первый вошёл — получил пулю в грудь. Второй – в плечо. Третьего я не успел — схватил его, ударил кулаком в челюсть, потом второй раз. Он упал. Всё.
Я проверил, никто больше не шевелится. Мы выбрались наружу — и, чёрт возьми, впервые за долгое время я почувствовал, что мы выбрались живыми. Джен сказала что знает куда мы с ней пойдем, у меня не было особого выбора ведь сейчас мы оба находились в не особо приятной ситуации. С учетом того что мы не доверяли друг другу, мы стали не плохо ладить.
Джен повела меня в место, которое я никогда бы не догадался искать – её собственный дом. Мы зашли в подъезд и поднялись по ступенькам до нужного этажа. Мы стояли перед обычной черной дверью, входом в ее квартиру. Она была права, никто бы не догадался прийти сюда.
– Тут никто не догадается искать. Слишком очевидно, – сказала она, бросая мне ключи от двери.
– В этом-то и гениальность, – хмыкнул я.
Шло время, и на удивление было тихо, никто не понимал где мы. За этот промежуток времени мы успели отмыться после всего что произошло, Джен в свою очередь успела приготовить съедобный обед. Все это вчера мы почти не общались, я чувствовал напряжение между нашими отношениями. После еды Джен молча встала и направилась к ближайшей двери. Стоя в дверном проеме она сказала что пойдет к себе отдохнуть. Я усмехнулся, и в момент открытия двери мельком увидел плакаты с ее отцом, все же она была намного более заинтересована этим чем я мог представить. Какое то время я просто сидел на диване,мне стало скучно. Я взял пистолет, открыл обойму — и вдруг заметил странность. Один из «патронов» отличался по весу. Вынул — это был не патрон, а... свиток. Тонкая бумага, свёрнутая в цилиндр.
Развернул. Всего одна вещь: координаты.
– Джен! – крикнул я. – У нас зацепка.
Она спустилась. Я показал ей свиток.
– Думаю, это оставил твой отец.
Она ошарашено посмотрела на меня, она не верила, я видел это. Она села на стул напротив дивана изредка поглядывая в мою сторону. Я достал телефон - сел. - твою мать - выругался себе под нос я. Джен протянула свой телефон в знак того, что я могу им воспользоваться. Открыв координаты на карте я нервно сглотнул, это было кладбище на окраине города. Покидав что было в сумку мы спустились по лестнице и вышли из дома, мы решили не медлить и выдвинуться на поиски как можно скорее. Для нашей безопасности я вызвал такси, так меньше шансов что нас смогут отследить.
Мы ехали под какую то скучную музыку, но мы слушали не ее, мы чувствовали лишь напряжение что витало меж нами. В окне замелькали кресты что означало одно - мы на месте. Через пару минут машина остановилась и мы успешно вышли, я смотрел на Джен которая испытывала то же чувство беспокойства что и я. На входе нас встретила величественная ратуша которая вела в черное и неживое место. Идя по месту было ощущение что за нами кто то вечно следил, но проходя взглядом по сторонам кроме крестов и монументов я никого не замечал. Я чувствовал что Джен волновалась, и я разделял с ней это чувство. Место было мёртвое. В прямом смысле. Кладбище. Старое, с покосившимися крестами, зелёными от времени камнями и угрюмым туманом, будто сцена из старого фильма.
Мы прошли к точке. И тогда я увидел его.
Высокий, худощавый, в пальто, шляпе. На вид — лет под шестьдесят.
Он стоял у могилы, будто её охранял.
– Я так и знал, что вы придёте, – сказал он, не оборачиваясь.
Я сразу напрягся. Джен тоже.
– Ваш отец часто приходил сюда. Стоял, как вы сейчас. И всё ждал...
– Чего? – спросила Джен.
– Что кто-то продолжит. Кто-то, кому он доверял. Вы – его последняя надежда, – он повернулся. Глаза тёмные, лицо спокойное. Слишком спокойное.
Он шёл неспешно, говорил красиво, почти театрально. Про "грехи прошлого", "символы на камнях", "истину, зарытую глубже, чем кости".
Мы шли за ним.
– Здесь, – он указал на могилу у старого дуба.
– Тут вы найдёте то, что искали. Правда может быть болезненной... но иногда она единственная форма спасения.
Он повернулся... и ушёл. Прямо в туман. Растворился.
– Он странный... – пробормотала Джен.
Я кивнул, но что-то кольнуло внутри. Я обернулся.
Пару метров назад...
Плита, покрытая мхом. Надпись:
"Грэм Элдридж. 1958–2021"
Фото. Это он. Тот самый.
– Джен... – выдохнул я.
– Что? – она подошла.
Замерла.
– Мы с ним... только что...
Слишком поздно.
Металлический лязг. Земля под ногами дрогнула — и ушла.
Мы провалились вниз.
Пыль. Темнота. Старые кабели, облезшие стены.
Помещение под землёй — вроде склепа, вроде штаба. На стенах — выцветшие фото. Один из них — Джеральд. Отец Джен. Рядом — другие. В том числе Стив.
На столе — документы. Чертежи. Карты. И послание:
"Если вы здесь — значит всё пошло по плану."
Рядом — включился старый приёмник.
Голос. Скрипучий, глухой.
– «Вы близко. Но близость — это ещё не истина. Глубже. Гораздо глубже...»
Я посмотрел на Джен. Она была бледной, но в глазах горело нечто новое.
– Он всё это устроил. Чёртов гений...
И мы оба знали: назад дороги нет.