Мой приёмный папа

Ручка царапнула бумагу. Последняя строка, жирная подпись, и всё.

— Поздравляю, — сказала женщина из службы опеки, — теперь она официально ваша.

Кирилл кивнул. Не сказал ничего. Не потому что не чувствовал — потому что чувствовал слишком много. Он взглянул на девочку, сидевшую у окна с наушниками в ушах. Куртка велика, рукава закрывают ладони. Лицо — как закрытая книга.

Мия. 15 лет. Без улыбки. Без интереса. Слишком взрослая для своего возраста. Слишком тихая для подростка.

Он не был готов. Но кто вообще бывает?

— Мия, идём.
Она встала. Молча. Прошла мимо него так, будто он — стекло. И он не стал настаивать. Просто пошёл рядом.
Шаг за шагом. В неизвестность.