Лес
Лес пел свою песню, шумели листья вдали,
Сидел на бревне ты, а руки в крови.
От боли, от сплетен, от грязи устал,
И лезвием острым, рисунки писал.
Текла ручьями жизнь, по рукам твоим,
И питала землю, каплями крови.
Перед глазами боль отрады, а ты спокоен и молчалив,
Но вот наступит время правды, и ты оступишься в обрыв.
И не поймут печали, не помогут, не найдут,
Когда увидят черный ценник, то просто мимо обойдут.
Говорят что плохой, говорят, не такой,
Но это не правда, а всего лишь враньё!
Но люди не верят, и всё твердят своё!
В душе целый мир, что погибает от них,
От того, что изгой ты, или артист?
Воет вьюга внутри, а в глазах - тоска.
Кричала от печали, и выла, как могла,
Болезненно израненна, убитая душа.
Лес пел свою песню, провожая душу в путь,
А небо оплакивало горе, что случилось вдруг.
Забрали тело корни, а кости землю обнимали,
Вдали, на воле где-то, волки члена стаи воспевали...