Ёкает

Верещавая тишь у кровати,
Плоскогубцы подушек и одеяла.
Скоро пора вставать,
И
Меня будто станком зажевало.

Ох дышу, ох корячусь, но словно
Словом я не могу поделиться.
Меня давит и тянет снова,
Я надет на стальные спицы,

Сердце ёкает, но и то,
Междометием и не более.
Мне так хочется, я готов,
Мне хватает и сил и воли,

Но нет звуков. Их сотен и дальше
Не найдётся мне в руки и голову,
Ни один без опор и фальши,
Беззаботного и бесполого

Лексикона мне будет мало,
И проснётся душа первобытная.
Закричу. Не для вас. Задаром.
Может быть не поэт, а быдло я?