Русь_21.txt
Ты святая надежда чёрствого,
Молодая царица в красном.
Я бездумно к тебе упорствую,
И бездумность моя заразна.
От тебя меня смерч волочит,
Он хватает меня за волосы:
–Что тебе эти белые ночи?
И кричит замогильным голосом.
Мне известно, что ты скулящая,
И горишь от грудных пожаров.
Не увядшая, настоящая,
По лесам в темноте бежала.
Спотыкаясь о красные флаги,
О безумцев свергающих тех же.
Я вернуться в родной концлагерь,
С каждым днём вспоминаю реже.
Я не врач, не пожаротушитель,
Я – поэт. Моё дело калечить, жечь.
И когда мой заморский житель,
За лаптями полезет в печь,
И когда упадёшь на листья
В своём платье сезонно-броском –
Покачнётся рассвета лисье,
То я снова вернусь к обноскам.
Безобразно седой одежде
И беззубо бесцветной обуви.
Не к такой же, как было прежде,
Но к тому, что уже попробовали.