Последняя

«Пойдем?» - короткий вопрос. - «Да, пошли». Я ставлю чай. Мы надеваем свои куртки, те, которые совсем не жалко. Натягиваем шапки, пропихивая туда все пряди. Чай вскипел. «Налить тебе?» - «Нет, надо». Закрываем за собой дверь на балконе, включаем музыку. «На», - протянута пачка. - «Зажжешь?». Дым клубками разносится по всюду - от чая, от еле живой свечи, от сигарет. Голова кружится, немного покачивает в сторону. Холодно, коленки дрожат, а все тело медленно покрывается гусиной кожей. Но мы все равно продолжаем там стоять. Красиво ведь. Одиннадцатый этаж, мелкие расплывчатые огоньки вдали. Думаем о всяком. – «Эта будет нашей последней, хорошо?» – прозвучал вопрос в тишине. А за нами четыре выкуренных пачек. Последняя, когда в дыме наше спасение. Последняя, когда в огне наше счастье. «Конечно», - отвечаю я - «Последняя».