Butterfly. Part 1

Его длин­ные паль­цы гла­дят кру­жево мо­их но­вых чёр­ных тру­сиков от «Agent Provocateur», ко­торые при­вез­ли ни свет ни за­ря пря­мо на ях­ту в ком­плек­те с та­ким же сек­су­аль­ным лиф­чи­ком. Язык лас­ка­ет моч­ку мо­его уха, а по­том он трёт­ся но­сом о мой ви­сок.

— Два ка­пучи­но, по­жалуй­ста, — го­лос муж­чи­ны лет со­рока выр­вал ме­ня из вос­по­мина­ний это­го ут­ра. — И аво­кадо тост ещё.

— Да, ко­неч­но. Ус­тра­ивай­тесь за сто­ликом, а я всё сей­час при­несу, — улыб­ну­лась ему в от­вет и тут же при­нялась го­товить ко­фе и да­ла знать ре­бятам на кух­ню, что­бы при­гото­вили тост.

Уже нес­коль­ко ча­сов я про­вела на ра­боте, а мыс­ля­ми бы­ла всё ещё с Гар­ри на ях­те. Хоть я и по­нима­ла, что мы с ним не па­ра и не на­ходим­ся в от­но­шени­ях, но пос­ле та­кой но­чи, про­ведён­ной вместе, в это слиш­ком лег­ко бы­ло по­верить.

По­чему он пос­ту­пал со мной так, буд­то я ему важ­на, все­ляя на­деж­ду в моё сер­дце?
Слиш­ком всё лег­ко и как-то прос­то. Хо­тя, ко­го я об­ма­нываю?
Это не Алекс.
Это Гар­ри-чёр­тов-Стай­лс.

В не­го слож­но не влю... я одёр­ну­ла ход сво­их мыс­лей. Это ис­клю­чено, я не мо­гу в не­го... Прос­то у нас хо­роший секс и мне ин­те­рес­но и при­ят­но про­водить с ним вре­мя.
Он од­нознач­но очень вни­мате­лен, и это очень под­ку­па­ет. Лю­бая бы не ус­то­яла.

«И уж по­верь, не ус­то­яла», — зло­рад­но вклю­чил­ся мой мозг.

Вот да­же белье ку­пил мне но­вое, хо­тя я ста­ралась не ду­мать о том, что его при­вез­ла его по­мощ­ни­ца, а зна­чит она в кур­се, чем мы за­нима­лись. Чувс­тво сты­да сно­ва ста­ло под­сту­пать крас­но­той к ще­кам. А ещё на ра­боту ме­ня под­бро­сил его во­дитель, по­тому что Гар­ри у­ехал по сво­им де­лам.
И я ка­тего­ричес­ки ста­ралась не ду­мать о том, что он поль­зу­ет­ся мной, как лег­ко­дос­тупной де­вуш­кой и как толь­ко его же­лание ко мне ис­сякнет, он прос­то ис­чезнет.
За­будет о мо­ём су­щес­тво­вании.
А я не бу­ду знать что де­лать даль­ше и как про­дол­жать жить.

Уди­витель­но то, как ря­дом с ним по­доб­ные идеи ни­ког­да не воз­ни­ка­ют у ме­ня в го­лове. Я прос­то жи­ву и нас­лажда­юсь. Но как толь­ко он ис­че­за­ет с мо­его го­ризон­та и я на­чинаю хоть как-то кон­тро­лиро­вать и по­нимать си­ту­ацию, ко мне при­ходит эта па­ника и не­уве­рен­ность.

Но мне бы­ло нем­но­го лег­че от то­го, что мы об­ме­нялись но­мера­ми те­лефо­нов, а ещё те­перь он зна­ет, где я жи­ву.
Прав­да толь­ко но­мер мо­его до­ма, не квар­ти­ры, но не ду­маю, что он ког­да-то за­хочет ко мне под­нять­ся.

По­ка в оче­ред­ной раз я уго­вари­вала се­бя, что справ­люсь с та­ким стран­ным ви­дом от­но­шений, я ус­пе­ла уже от­нести за­казы за нес­коль­ко сто­ликов и да­же ни­чего не пе­репу­тать. Уб­рать с двух дру­гих и от­нести всю по­суду на кух­ню, про­верить те­лефон и от­ве­тить сво­ему аген­ту, ко­торый ра­дос­тно за­явил, что на сле­ду­ющей не­деле ме­ня ждёт прос­лу­шива­ние на роль, о ко­торой я го­вори­ла Гар­ри, и что мне нуж­но ту­да явить­ся в обыч­ных си­них джин­сах и бе­лой ру­баш­ке. И что он бро­сил мне текст, ко­торый сто­ит за­учить.

Я ре­шила, что про­верю элек­трон­ную поч­ту уже до­ма, по­тому что ус­лы­шала, как ко­локоль­чик на две­ри опо­вес­тил о но­вом кли­ен­те. Отор­вав взгляд от эк­ра­на те­лефо­на, я на­тяну­ла де­жур­ную улыб­ку. Это бы­ла мо­лодая де­вуш­ка, очень вы­сокая и строй­ная, с иде­аль­ным те­лом, слов­но сош­ла толь­ко что с по­ди­ума. У неё бы­ли чёр­ные, как смоль во­лосы до пле­чей, вы­сокие ску­лы. Я по­няла, что яв­но её где-то ви­дела, но слож­но бы­ло ска­зать из-за ка­пюшо­на ядо­вито-са­лат­не­вой коф­ты и чёр­ных боль­ших оч­ков, ко­торые скры­вали по­лови­ну её ли­ца.

— Мне по­жалуй­ста, аме­рика­но без са­хара и ста­кан во­ды, — ска­зала она быс­тро и не улы­ба­ясь, что сра­зу от­би­ло у ме­ня охо­ту с ней лю­без­ни­чать.

Де­вуш­ка сня­ла оч­ки и ста­ла свер­лить ме­ня взгля­дом. Пос­ле это­го все сом­не­ния точ­но ис­чезли, я ви­дела её ли­цо, да и те­ло на мно­жес­тве об­ло­жек са­мых по­пуляр­ных жур­на­лов.

Гля­дя в её чёр­ные гла­за, мне за­хоте­лось тут же те­лепор­ти­ровать­ся ку­да по­даль­ше.
Что я ей та­кого сде­лала? Или мо­жет прос­то кто-то ис­портил ей нас­тро­ение ещё рань­ше и я тут не при чём?

— Без проб­лем, — как мож­но бод­рее, че­рез си­лу от­ве­тила ей. — Ус­тра­ивай­тесь за сто­ликом, а я при­несу ваш за­каз, — вы­дала но­вую уже хо­рошо от­ре­пети­рован­ную фра­зу.

— Мне с со­бой. Не со­бира­юсь тут ос­та­вать­ся, — Она приг­ла­дила свои и без то­го иде­аль­но шел­ко­вис­тые и пря­мые во­лосы и зап­ра­вила их за ухо. Про­дол­жая ис­пе­пелять ме­ня взгля­дом.

— Хо­рошо, — я пос­пе­шила от­вернуть­ся и нап­ра­вилась к ко­фе ма­шине.

Ка­кая неп­ри­ят­ная осо­ба.
Как ока­зыва­ет­ся, да­леко не все зна­мени­тос­ти ми­лые и при­ят­ные в об­ще­нии. По­тому что она да­леко не пер­вая, кто к нам за­ходит, но та­кого об­ра­щения я ещё к се­бе не встре­чала.

Пос­ко­рее за­кон­чив с её ко­фе и на­лив ей ста­кан во­ды со ль­дом, пос­та­вила всё в спе­ци­аль­ную пе­ренос­ку и про­тяну­ла де­вуш­ке.
Ког­да вновь взгля­нула на неё, по­няла, что та всё так же изу­ча­юще ме­ня рас­смат­ри­ва­ет, по­кусы­вая дуж­ку оч­ков.

— Ваш за­каз, — я про­тяну­ла ру­ку впе­рёд, то­же гля­дя пря­мо ей в гла­за. Ка­кого чер­та она так се­бя ве­дёт? Я не ка­кая-то прис­лу­га. Я чес­тно за­раба­тываю се­бе на жизнь, мо­жет по­ка не так мно­го как она, ну и что.

— Ли­зи, вер­но? — Она ука­зала на мой зна­чок на фут­болке.

— Да, — про­тяну­ла я в от­вет.

— Да­же не ду­май о нём, — сквозь зу­бы, ед­ва слыш­но про­шипе­ла она.

Я пос­мотре­ла на ко­фе в сво­ей ру­ке, по­том опять на неё.

— Вы это о чём? — Мои бро­ви по­пол­зли вверх.

— Ни о чём, а о ком, — так же ти­хо про­из­несла она.

— Да­же. Не ду­май. О нём. Прек­ра­ти воз­ле не­го вер­теть­ся. Ина­че по­жале­ешь.

Она на­дела об­ратно оч­ки, бро­сила мне на стой­ку де­сять дол­ла­ров и уш­ла прочь, ви­ляя сво­ими строй­ны­ми бёд­ра­ми, об­тя­нуты­ми чёр­ны­ми ве­лоси­пед­ка­ми.

Я так и ос­та­лась сто­ять с от­кры­тым ртом. Ка­кого чер­та?
Что это толь­ко что про­изош­ло?
Мо­жет она с кем-то ме­ня пу­та­ет?
Хо­тя...

Я ре­шила кое-что про­верить, как и каж­дый нор­маль­ный ­че­ловек, тут же от­кры­ла гугл и за­била в не­го её имя ря­дом с име­нем Гар­ри.
Тут же ме­ня ожи­дало нес­коль­ко стра­ниц их сов­мес­тных фо­то, сде­лан­ных па­ру лет на­зад.
Моя че­люсть от­висла, а ла­дош­ки вспо­тели. Но она ведь не мог­ла знать о нас?
Или мог­ла?
Они ведь вро­де дав­но уже как рас­ста­лись. По край­ней ме­ре, ес­ли ве­рить то­му, что мне уда­лось отыс­кать в ин­терне­те... хо­тя, вот и не­дав­ние их фо­то. Чёрт.

Но они дер­жутся на нем боль­ше, как друзья.
Или мне хо­чет­ся имен­но это ви­деть?
Мо­жет они все эти го­ды бы­ли всё так же вмес­те, прос­то скры­вали свои от­но­шения?
Рой мыс­лей вер­телся у ме­ня в го­лове.
Я заш­ла в свои кон­такты на те­лефо­не и от­кры­ла имя, под ко­торым сох­ра­нила Гар­ри.

Ко­му: Мис­тер С.
При­вет:)

Нет, сте­реть.
Не ста­ну ему пи­сать.
Он, на­вер­ное сей­час в са­молё­те. Да и что я на­пишу даль­ше?
Что ме­гера из его прош­ло­го, или да­же нас­то­яще­го, за­яви­лась в ка­фе и на­мек­ну­ла мне дер­жать­ся от не­го по­даль­ше? А я, как ре­бёнок, тут же бро­силась ябед­ни­чать?
Кто я ему что­бы та­кое пи­сать?
Пра­виль­но.
Ник­то.
Я заб­ло­киро­вала те­лефон и от­ло­жила его от се­бя по­даль­ше.
Впе­реди ме­ня ждёт слиш­ком мно­го че­го ин­те­рес­но­го, не ста­ну за­мора­чивать­ся из-за это­го ин­ци­ден­та.