дом.
небольшое облачко пыли образовалось в воздухе, когда тяжелый и весьма потрепанный фолиант плюхнулся на стол. женщина, сидевшая неподалеку от меня и уткнувшаяся в какие-то записи, подняла на меня неодобрительный взгляд и недовольно сжала губы. я послала ей виноватую улыбку и стараясь загладить вину перед сторогой библиотекаршей, леляевшей каждую книгу в библиотеке словно собственного ребенка, как можно тише села за стол. поправила очки в тонкой оправе, в который раз сползшие на кончик носа, открыла первую страницу и втянула витающий в воздухе запах пыли, страниц и кофе, который так любит пить миссис Льюис.
я дома.
конечно, тут нет моей любимой кровати, которую я не успеваю застеливать по утрам,нет большого письменного стола, заваленного книгами, тетрадками и прочим, нет моей любимой люстры,что заливает комнату мягким светом. я не могу принести свою любимую солнечно-желтую кружку, многочисленные фотографии и красный плед со смешными котятами на нем. тут не пахнет корицей, не шумит на заднем плане телевизор, не несёт ароматной выпечкой с кухни, на которой хозяйничает мама с самого утра, не валяются везде случайные модели самолетов, которые везде терял папа, увлекшись очередным томом по истории, но...
что тогда дом? место, где ты нужен и тебя ждут? человек, в объятия которого ты мечтал попасть весь день?маленькое кафе на окраине города, где официант не просто одаривает тебя дежурной улыбкой, а спрашивает как дела и нести ли тебе как обычно, а после провожает за укромный столик у окна?дом бабушки, которую ты редко навещаешь, но где тебе всегда рады, где бабуля в который раз всплеснет руками и мягко пожурит тебя за долгое отсутсвие, но уже через секунду заключит в объятия и поведет в маленькую, светлую кухню пить чай и разгадывать кроссворды?
тогда, быть может, дом это не место, а это то состояние, когда ты умиротворен и знаешь, что все будет хорошо?
а может, дом-это все те маленькие мелочи, которые хоть и не такие важные, но делают тебя счастливым? теплый и уютный свитер, натянув который, зарываешься в него и с наслаждением вдыхаешь знакомый с дества запах стирального порошка? первый глоток горячего чая с чабрецом по приходу домой в ясный зимний день, когда щеки раскраснелись от мороза, снежинки запутались в волосах, а глаза сияют ярче звезд? неожиданно заигравшая когда-то любимая песня в случайном магазине, которая затерялась среди многих других саундтреков, но до сих пор мила твоему сердцу и заставляет улыбнуться? старые, слегка выцветшие фотографии, но все равно бесконечно дорогие, что ты хранишь среди страниц многочисленных дневников?
а может все сразу?
как только одно место может быть домом, если в каждом из этих мест я оставляю частичку себя, в каждом предмете и сантиметре этого места. если знаю каждый уголок, каждую трещинку, каждое пятно на потолке, каждую скрипящую половицу, которую вот уже десять лет никто не починит.и не надо чинить, ведь это одна из составляющих частей всей картины.
как можно считать домом только материальное место, если когда эти самые руки притягивают тебя, когда этот самый человек зарывается носом в волосы на макушке, а после нежно взъерошивают их, а ты просто утыкаешься лицом в шею, вдыхаешь самый прекрасный запах на свете и понимаешь, что если не эти руки, то ничьи больше.
возможно, дом-это не просто место или человек, возможно, дом-это тот момент, когда ты закрываешь глаза, делаешь глубокий вздох и улыбаешься, подумав про себя:
я дома.