«Ты не забыл. Но я - пытаюсь.»
Прошло больше месяца с той вечеринки. С того вечера, где она уничтожила его взглядом. Где он назвал её шлюхой. Где они оба упали ещё глубже.
Ты изменилась. Ещё больше. Стала тише. Холоднее. Но это было не спокойствие — это было молчаливое выживание.
Он тоже. Больше не флиртовал. Не появлялся на глазах. Но ты знала — он смотрел. Постоянно.
А потом началось.
Письма. Одно за другим. Каждый вечер — новая сова.
"Прости."
"Я скучаю."
"Я был идиотом."
"Ты ещё носишь медальон?"
"Ответь. Хочешь — просто плюнь в меня, но скажи хоть слово."
Ты молчала.
Потому что если бы сказала хоть что-то — сорвалась бы.
Однажды вечером.
Ты сидела в общей комнате. Тео где-то рядом, Пенси увела Блейза в коридор для поцелуев.
И вдруг:
— Можно с тобой поговорить? — голос. Знакомый. До дрожи.
Ты подняла глаза.
Драко.
Стоял. Растерянный. Молчаливый. Но в глазах — буря.
Ты:
— Тебе не с кем?
Он:
— Только с тобой.
Ты медленно встаёшь. Идёшь за ним.
Уединённый коридор. Пусто. Только луна в окне и ваше тяжёлое дыхание.
Он:
— Я не знал, как подойти. Я писал. Я… Я схожу с ума. Каждый день.
Ты не отвечаешь. Он продолжает:
— Я ошибся. Чудовищно. Я должен был поверить тебе. А не тем слухам. Я… не знал, что делать. И я начал вести себя как мудак.
Ты стоишь, скрестив руки:
— Знаешь, что хуже предательства?
— Что?
— Когда тебя предаёт тот, кого ты любишь. Кому ты всё отдала. И он… не встал за тебя.
Он опускает голову. Потом поднимает — в глазах слёзы. Он приближается:
— Солнышко…
— Не называй меня так! — выкрикиваешь ты. — Ты сам всё разрушил! Ты не просто ушёл — ты ещё и облил меня грязью. Флиртовал. Ебал глазами других. А потом хочешь, чтобы я что? Простила?
Он стоит. Плачет. Беззвучно. Слёзы текут по щекам.
— Я ненавижу тебя за это, Малфой, — шепчешь ты. — И, блядь, я всё равно люблю.
Он, едва дыша:
— Я… я готов вымолить прощение. Я упаду на колени. Я сделаю всё. Только не уходи. Скажи, что есть шанс…
Ты поднимаешь взгляд. Впервые за долгое время — по-настоящему смотришь на него. А потом… просто говоришь:
— Я не знаю. Пока не знаю.
И уходишь.
Он остаётся стоять в коридоре. Один. Разбитый. Но с крошечной надеждой.
Ты уходишь с дрожью в коленях. Потому что боль всё ещё живёт в груди. Но впервые — стало чуть-чуть легче дышать.
( Ебааа мне плохооо я ревуу я к нему так привязалась.... Думаю вам понравится 🫶🏼...)