Глава 8. Больше не ломаюсь
Иногда я думаю —
как же долго я позволяла
разрушать себя по кусочкам,
улыбаясь, будто всё в порядке.
Как много раз я затыкала боль
вежливыми фразами,
как часто говорила:
«Это просто я слишком чувствительная».
Нет.
Это не я была «слишком».
Это они были —
недостаточно.
Честными.
Тёплыми.
Глубокими.
Верными.
Теперь я больше не ломаюсь,
если кто-то говорит "не могу".
Я не рушусь,
если выбирают не меня.
Я просто отступаю.
Молча.
Без истерик.
С достоинством.
Потому что знаю цену себе.
И знаю — меня нельзя "почти любить".
Я больше не спасаю.
Не тяну за собой тех,
кто тонет по собственной вине.
Я не лечу душу мужчины,
чтобы он потом
вылеченный
ушёл к другой.
Теперь я берегу себя.
Это тоже любовь.
Может, даже первая настоящая.
К себе.
Я перестала просить внимания.
Если человек хочет — он рядом.
Если не хочет — он не мой.
Всё просто.
Без этих внутренних пыток
и постоянного анализа:
"Что я сделала не так?"
Я сделала — всё.
Я любила.
Я прощала.
Я молчала, когда было больно.
Я держалась,
когда рушилось внутри.
И больше не буду.
Не потому что ожесточилась —
а потому что повзрослела.
Теперь я умею различать:
где любовь,
а где — зависимость.
Где привязанность,
а где — страх остаться одной.
Я уже была на дне.
Знаю, каково это —
ночами задыхаться
от собственной обиды.
И теперь, когда выбралась,
я не пущу туда никого.
Ни взглядом,
ни словом,
ни обещанием.
Моё сердце —
не поле битвы.
Не комната ожидания.
Не временная остановка
перед «настоящей любовью».
Моё сердце —
дом.
И в него входят
только босиком.
С уважением.
С нежностью.
С чистыми руками.
Я не озлобилась.
Я научилась.
Слишком дорого дались
эти уроки,
чтобы забыть их.
И теперь,
когда я смотрю на себя в зеркало —
я горжусь.
Пусть усталая,
пусть с кругами под глазами,
но сильная.
Живая.
Своя.
И это —
начало.