Апокалипсис без ритма

Все любят писать о времени - оно бесценное.
Дима пишет о километрах, что не верные.
А что в мире верное? Герпес на губах?
Я не слова не скажу о любви. Любовь - прах.

Я слушаю Серегу, он о смысле жизни пишет.
Печально осознать, что его никто не слышит!
Нужно слышать слова, а не слушать стиль,
Когда музыка - ураган, ну а смысл - штиль.

Мое время гибнет. Дети день за днем тупеют.
Кто кричит "здоровые", те еще сильней болеют.
Апокалипсис настал. Это он, ведь мир наш в *опе
Со сковородкой на башке, верхом на единороге.