Стереотипный писатель
Тот человек, что держал всегда чашку чая под рукой, был настолько восхитительным рассказчиком, что каждую его историю я запоминал ежесекундно и на всю жизнь.
И была одна такая, настолько потрясающая и так сильно вбилась в душу мою и в самое сердце.. так отпечаталась в памяти, что я теперь поражен и хочу рассказать её всему миру, но не могу.
Это было о стереотипном по мнению всех, странном и таинственном писателе, что весь мир однажды поставил на уши.
Его идеи раскручивали ещё более сумасшедшие журналисты, убивая в писателе последние силы жить.
Слухи и всяческие мифы, заговоры, обманы и прочее породили уж слишком много несчастья на одного бедного человека...
Все люди, что сейчас одиноки.. когда-то такими не были. Что-то с ними случилось.
Самостоятельно перерыв всё, что написал этот человек я встретил наконец-то зацепку, отвечающую не многочисленные вопросы жизни. Послушайте!
Он писал:
"Эта прекрасная дама, что так быстро исчезла.. как будто ее и не было совсем.
Как и тротуар обморок от дождя, который прошел так же быстро.
Будет этот дождь идти снова раз за разом.. а её я больше не встречу.
Вся эта местность - туманный альбион.
Да, Альбион, такое красивое слово. ну правильно же!
Это же Лондон.
Это была ночь в Лондоне.
Такая же дождливая ночь, как и вчерашняя, которая будет и завтра, и послезавтра, и ещё много-много дней подряд.
В этот прекрасный момент сидел человек.
Он сидел у себя в комнате, за письменным столом, что был напротив окна. Это напоминало ему сцену из любимого фильма и только поэтому он расставил все именно так в комнате.
Он писал поэму.
Он был писателем и причем очень стереотипным писателем по мнению его знакомых.
Вы не сразу узнаете как зовут этого человека.
Его имя абсолютно нигде не было написано, сказано и напечатано.
Это имя знал только один, очень важный для него человек.
Этот человек был непризнанным гением с детства и теперь боится людей.
Тогда вопрос: Почему он пишет для людей? Все пытались понять кто пишет эти поэмы.. и почему когда он выходит на улицу, то всегда кричит. Всё же статьи о нём крутили ужасный бред. Кому можно это нравится? Всем кроме того о ком пишут...
Писатель жил тем, чтобы писать не просто за какие-то денежные купюры, а за смысл. Писать - это смысл. Смысл чего? Смысл жить. Виденье смысла у всех такое разное..
Формулировать предложения, используя слова и делать всё так как сам этого желаешь - это ли не прекрасно?
Писатель искренне верил, что на каждый текст, рассказ и прочее.. найдется свой слушатель. Пускай даже он будет всего один.
И вот как-то в эту одну ночь он написал произведение.
Произведение разошлось по округе.
Все абсолютно об этом писали, знали, говорили.
И все вокруг.. совсем не знали, кто это написал.
И проходило время, писатель умер. У себя в комнате на все том же стуле.
Никто так и не узнал, что он был тем самым выдающимся писателем - гением.
После его смерти кто-то присвоил себе его звание и начал жить.
С чужим успехом..
Не мысля так же как и он."
Быть может он не умер на самом деле..?