Не большое моё.

Был белый лист, в полоску белый,
А я решила его взять.
И на полосочках вот этих,
Вдруг захотела написать.
Создался стих, возник вдруг образ.
Пошло перо его писать.
И что же будет дальше в этом?
Ни кто не может точно знать.
Не знаю я, что в мыслях будет,
Что в этот стих я заложу.
Возможно, что меня тревожит,
А может, что-то опишу.
Люблю творить сие искусство,
Люблю я мысли излагать,
Люблю когда всё плавно, в рифму,
Люблю стихи я создавать.
Пишу о том, о чем?
Не знаю.
Слыхала это, много раз.
Ты знаешь, жизнь поэта убивает,
Считают многие – не прав!
А вы понять его пытались?
А чувствовать всё то, что он?
Да нет! Вы только осуждали!
Да как же жить он только мог?
Вы осуждали, презирая, вы не подумали,
О том, что в жизни всякое бывает.
И в этом не виновен – он!