Нет гарантий

А где она?
Та самая реальность без розовых фильтров?
Где она прячется?
В том, что мы видим или в том, что придумываем или додумываем в своей голове. 

Вот они смеются, болтают...

- Ну и что, ты поедешь в Париж? - спрашивает он
-Не-а- отвечает она и улыбается.

-Нет, ну, а что купишь там себе шляпу красивую – говорит он и накручивает на свой палец   прядь ее рыжих волос.

Она улыбается и продолжает катать игрушечную машинку из киндера по его идеальному прессу. Машинка скатывается по его коже и слетает набок.

-Нет конечно, что я там делать без тебя буду- произносит она и своей нежной кожей прижимается к его обнаженному телу. 

-Да, я бы тоже без тебя не поехал...без тебя мне там делать точно нечего будет...

Идеальная картина со стороны.

Но кто говорит искренне? А кто играет? Что в душе творится у каждого из них, верят ли они тому, что сами говорят? Верят ли услышанным словам? Для кого это правда, для кого спектакль?

Знают только они сами.

Можно верить словам, можно нырять с головой в ощущения, но нет гарантий, что люди чувствуют одно и тоже в одно время...