6. Вечеринка
Black Sea- Natasha Blume
Боже... Я влипла.
«Я тут... Заблудилась.»
Черт, он нагибается под стол.
«Ты не ушиблась?»
«Да нет, немного.»
«Надо обработать. Идти можешь?»
«Да, мо...»
Не успев договорить фразу, меня поднимают на руки.
«Морган, отпусти. Я могу ходить. Я просто поцарапалась.»
«У тебя кровь.»
«И что? Это не смертельно.»
Он не слушал меня и отнес в ванну, обработал рану перекисью.
«Я разбила твой айпад, извини.»
«Ничего страшного. Айпадов много, а ты одна.»
Я не понимаю этого человека. Он крадет меня, запирает, ничего не объясняет, а теперь заботиться и обрабатывает ногу..?
Точно псих.
«Можешь ходить? Скоро гости прийдут.»
«Да, могу. Спасибо.»
Спасибо? Серьезно... ну ты и дура, Мия.
«Я разберусь с тем, кто выключил свет во всем доме, а ты иди собирайся.»
Я ушла. Хотя этот псих предлагал свою физическую помощь, но я отказалась. Он умеет спрашивать???
Я кое-как оделась. Немного подкрасилась и вроде получилось неплохо. Я уже слышала голоса и спустилась вниз.
«Привет, я Эмма. Это мой муж Бен. А ты, я так понимаю Мия?»
«Да, все верно.»
«Очень приятно. Ты такая, как и рассказал Марк.»
«Взаимно. Я надеюсь только хорошее.»
«Несомненно. Столько всего рассказал про тебя...»
Марк уже был на взводе. Честно, меня это веселило.
«Так, на этом можно остановиться. Эмма, Бен, проходите в зал.»
Они ушли.
«Ничего не хочешь рассказать?»
«Нет.» — он был не многословен в этот раз.
«Значит говорил обо мне.»
«Как слышала.»
Какой-то он не болтливый сейчас. Лучше отойду, подумала я. Люди стали собираться одни за другими. Все проходили, знакомились. Откуда меня все знают? Много вопросов, мало ответов.
Мне стало душно и я вышла в уборную. Пока я мыла руки и поправляла макияж, кто-то вошел.
«Добрый вечер, мадам.»
«Здравствуйте.»
Какой-то мужчина. Что он тут делает? На вид лет 26. Одет прилично, на смуглой кожей красовался дорогой костюм от «Vercace». Взгляд его был немного напрягающим и холодным.
«Не хотите выпить со мной? Так скажем за компанию. Меня Гарри зовут.»
«Без проблем. Мия»
Мы пошли к стойке с шампанским.
«А вы тут кем приходитесь?»
«Она моя девушка, Скотт.»
Морган? Какого черта он так подкрадывается. Испортил мне беседу.
«У тебя очень славная девушка, Марк.» — глаза Гарри вмиг залились огнем, а улыбка расплылась по его лицу.
«Только попробуй ее хоть пальцем тронуть, я тебя уничтожу.»
«Не буду я забирать твой лакомый кусочек. Хотя очень хотел бы.»
«Я тебе врежу, если ты не уберешься от сюда.»
«Марк, спокойнее.» — я уже не выдерживала от этих разборок. Марк слишком импульсивен и агрессивен.
«Да, дружище. Твоя девушка аппетитная, не поспоришь.»
В глазах Марка был гнев и злость. Мне казалось он разнесет весь дом, к чертовой матери. Он сорвался и ударил по лицу Гарри. Он конечно же не ждал и тоже вмазал прямо в глаз Моргану. Как в цирке.
«Хватит! Морган, идем, немедленно.»
Я еле как отвела его подальше от «приятеля», Гарри тащили другие люди. Я повела его в ванну отмыть от крови и перевязать руку.
«Зачем ты его так?»
«Он меня не слышал.»
«И что? Зачем драться, Морган.»
«Тебе так нравится моя фамилия? Я подарю.»
«Иди к черту, тебя покалечили. И ты шутишь?»
«Кто сказал, что это шутка?»
Какой самонадеянный. Посмотрим еще. Я достала аптечку. Сделала все как надо.
«А я думал ты бросишь меня на истерзание.»
«Ты мне помог, я тебе тоже.»
«Ты меня боишься, птичка?»
«С чего это? Я тебя не боюсь, Морган.»
Он взял мои руки в свои, прижал к долбанному кафелю и тем самым обезвредил. Я была бессильна.
«Точно?»
Я кивала. Это все на что я способна сейчас. Мы были критически близки друг к другу. Буквально в миллиметрах. Он смотрел вниз. Не успела я опомниться, как мои губы чем-то накрыли. Он целовал меня. Сначала осторожно, я пыталась сопротивляться. Но он в выигрышном положении. Я просто расслабилась. Это нельзя было назвать страстным поцелуем, это было, как будто мы пара подростков, как будто первый поцелуй в жизни.
Он отстранился, хотя я видела, что он не хотел этого. Я тяжело дышала и когда он отпустил мои руки, я влепила пощечину.
«Я тебя ненавижу, Морган.»
«Да брось, тебе понравилось.»
«Самый ужасный поцелуй в моей жизни.»
«Ты не умеешь врать, птичка.»