Человек

     Потеря... Каждый из нас терял. И каждый еще не раз потеряет. Это и есть наш самый большой страх. Все теряют, но никто не желает терять. Вот только от их желания совсем ничего не зависит...

     «Потеря... – продолжал он. – Единственная причина, по которой мы собрались – потеря...»

     Этот старик каждую пятницу монотонно повторял одни и те же слова. Каждый из присутствующих знал что старик будет говорить, но каждый раз его внимательно слушали, будто впервые. Как только его речь утихла, прозвучали негромкие, прерывистые хлопки. Нужны ли они?.. Право говорить перешло первой особе. Это была женщина лет сорока. Наверное, она здесь впервые, так как никто раньше её не видел. Да и сама она выглядела встревоженной и волнующейся. Назовём эту женщину «новенькой». Начав свою историю, она каждый раз всхлипывала при упоминании своей потери. А потеряла она то, что было ей бесценно, – сына. Остальная же толпа лишь молча сидела и вслушивалась в каждое слово, которое обронила «новенькая». Трагичные нотки её голоса, казалось, могли бы ранить любого. Однако, только не этих людей. Они вызывали сострадание, не более. Ведь у каждого из присутствующих зияла огромная дыра в душе, которую было нечем заткнуть.

     Потеря... «Потери делают нас сильнее» ©. Что за бред? Потери лишь потихоньку убивают нас. Кроме боли и отчаянья они больше ничего и не приносят. Лишь изредка накрывают ностальгические воспоминания, но от этого еще больнее...

     Вслед за «новенькой», остальные члены собрания также поведали свои истории, один за другим. Первая история, вторая, третья ... Одна трагичнее другой. Но зачем? Зачем каждый раз делать себе больно, вспоминая момент, который хотелось бы убрать из памяти? Надеяться на то что от этого станет легче? Бессмыслица... Думаю, они считают, что это поможет другим, и, в свою очередь, другие помогут им. Ты осознаешь, что ты не один такой, здесь с два десятка людей, которые тоже потеряли нечто важное... Только вот ничерта это не помогает. Иначе эти люди не продолжали бы ходить сюда уже который раз, не были бы такими «мёртвыми». Неся бремя собственной потери, ты еще и получаешь дополнительный груз в виде горя людей, собравшихся тут. Единственный плюс – здесь ты можешь собраться с мыслями, не боясь оставаться с самим собой в пугающем одиночестве...

     Потеря... Можно ли заменить утраченную вещь? В большинстве своём – да. Можно ли заменить утраченную личность? Отнюдь...

     Каждую пятницу происходит одно и то же, как будто все записано на кассетной плёнке и просто идёт по кругу. Тусклый свет, холодное помещение, отчаянье витает в воздухе, касаясь своими тонкими руками каждого. Яркие огни улиц здесь не докучают... «Человек» не очень любил это место. Но почему-то он по-прежнему приходил сюда. Это нельзя назвать привычкой. Нельзя назвать желанием. Нельзя назвать необходимостью...

     Вот очередь дошла и до него. Этот момент он ненавидел больше всего. Открывать свою душу едва знакомым людям. Хуже того, открыться им во время собственной слабости, предстать беззащитным и подавленным. Что может быть ужаснее? Он проходил через это уже много раз, но легче от того не становилось... «Человек» отодвинул старый стул и встал. Лампы освещали его худое, бледное лицо. Впадины на его щеках окатил такой же бледный свет. И он вновь поделился со всеми своей потерей, в который раз...

     Потеря... Потеряв кого-то, теряешь и себя. Частичка тебя навсегда остаётся с ним. Его же частичка, что досталась тебе, – это боль. Боль, бьющая на осколки и без того истерзанную душу...

     Город спал. Уличные ресторанчики пустовали. И дело не в ливне... Яркие огни отражались в стеклах домов, сливаясь с каплями дождя, стекающими на улицы города, глухо стучащими по машинам и козырькам домов. Казалось, будто это город плачет. Мертвое спокойствие настораживало. Оно, словно грозовые тучи, нависло над городом. Город спал, но было одно место, куда сонливость еще не добралась – то самый подвал в сером доме. О частичке жизни, бьющей слабым ключом в том самом подвале, никто не знал, да и никому не было до них дела... А тем временем собрание продолжалось. «Человек» продолжал говорить, без устали, понурый. Он, возможно, один из первых членов собрания...

     Потеря... Есть люди, которых хотелось бы уберечь. Даже самому можно умереть, главное не потерять этого человека. Он очень ценен для тебя. А может это не всё? Может существует и обратная сторона медали? Ты боишься не только за человека. Ты боишься за себя. Как жить с этим? Душевная боль сильнее физической. Может проще умереть, чем потерять?

     Маленькая девочка шагала босыми, израненными ногами по мокрым улицам города. Одна... Её не смущал дождь, скорее наоборот, он её радовал. Она любила дождь. Рассекая лужи, она шла и, казалось, наполняла жизнью спящий город. Длинные волосы намокли, но от этого были лишь прекраснее. Белое платье было немного велико для неё. Но это не важно, ведь оно было для неё, наверное, второй по важности вещью в мире. В последнее время она не разлучалась с ним ни на минуту. Белое платье немного потемнело и стало сероватым от дождя. Теперь оно такого же цвета, как и город... Она протягивала руку навстречу ярким огням улиц. Ей они, напротив, казались очень уместными, хоть как-то скрашивая однотонность города. Она шагала и шагала, без цели, не думая. Вот она уже подошла и к тому месту, где велось собрание. Она лишь окинула взглядом невзрачный вход в подвал, и, улыбнувшись, пошла дальше, растворяясь в спящем городе...

     «Человек» вздрогнул. Знакомое чувство окатило его с ног до головы. Удивлённое лицо прекратило, на секунду, издавать эмоции. Он уже чувствовал то же самое, часто. Это прекратилось год назад... Да, прошёл год с тех пор, как она умерла. Его самая большая «потеря». Его самая большая «любовь».