пммл
Пробираясь через толпу людей- не смотри им в лица, поймут не так, закидают вопросами, словами, а все такое лишнее.
Снег падает медленно, равномерно, его уже и не замечают, стань с ним одним целым, пусть не видит никто.
Мимо домов, мимо яркого света, что глаза режет. В окнах весь цикл жизни : в одной квартире пока еще счастливые родители моют младенца, в соседней подросток, кричащий на мать, дальше мужчина пьет в одиночку со слезами на глазах и вот, из подъезда выносят гроб.
Вновь люди: идут, плачут, надо обойти, сквозь землю провалиться, лишь бы не видеть никого.
А ему сейчас спокойно, легко, он свое отпил.
Родной подъезд: на стенах история, лестничные пролеты сливаются в один, какой этаж?
Второй, третий, десятый, а лифт все не чинят.
Руки дрожат, ключи предательски забрались в самую глубь сумки, попасть бы в скважину.
Теперь в безопасности, как же скучала.
Лишь цифры в голове, кого же хочешь вспомнить? Сознание разрывается на части, не помню, не могу.
Комната по прежнему пропитана печалью взглядов, уходящих в небо. Ветер заставляет разбросанные книги заливаться шепотом, вторят, что рады.
Там за стеной у соседей все так же, как и три года назад, стоят на повторе одни слова, успела выучить их наизусть, мелодия стала мне колыбельной, будильником и просто песней под настроение, так и выросла с пойманной в сети душой.
Прости меня, моя любовь.
Окно открыто, стоя на подоконнике видно людей, вроде и не так противно, они далеко, их взгляд на тебе не задержится, они слишком заняты заботой о себе, о близких своих.
Кому близка я? Разве что асфальту в самом низу.
Делать шаг в бесконечность не так уж страшно оказалось.
" послушно сердце выключаем
и ты в песке, как будто в бронзе
Прости меня, моя любовь. "