2
Утро следующего дня.
Кабинет Влада. Солнце только начинало пробиваться сквозь плотные шторы, разливаясь золотом по дереву стола и кожаным креслам. Влад сидел у окна с чашкой крепкого эспрессо. Его взгляд был устремлён в никуда, но мысли — чёткие, как выстрел.
В дверь постучали.
— Входи.
Антон зашёл, аккуратно прикрыв за собой дверь.
— Ну что, Буряк вчера в восторге уехал. По его словам, "вечер был историческим".
Он усмехнулся, но Влад не поддержал ни улыбкой, ни кивком.
— Узнай хоть какие-то данные. Кто она. Что она. Откуда. С кем связана.
Он говорил тихо, но в тоне слышался приказ, не допускающий отсрочки.
Антон вздохнул, опершись на спинку стула.
— Да я вас понимаю. Она... хороша. Даже не просто. Она цепляет, это да. Уверенность, взгляд, осанка — явно не случайная гостья.
Влад поставил чашку на стол, взглянул на охранника.
— Я не о внешности.
Он сделал паузу.
— Таких лиц в этом городе полно. Но она — не случайность.
Он снова взглянул в окно.
— Она вошла в этот вечер как будто давно знала, куда идёт. И зачем.
Антон кивнул.
— Я уже дал команду. По номерам, по камерам, по спискам у входа. Кто-нибудь где-нибудь — но её зацепит.
Влад взял телефон и открыл список камер на локации. Промотал запись назад — до момента, когда Илона впервые вошла в зал. На кадре она как будто появилась из воздуха, не задержалась ни у входа, ни у стойки, ни у гардероба. Просто вошла — и стала частью праздника.
— Узнай, кто передал ей приглашение. И проследи за Буряком. Я хочу знать, где он высадил её.
Он выдохнул.
— А главное — чем она занимается на самом деле.
Антон направился к выходу, и на прощание усмехнулся:
— Ну, если она окажется киллером — хотя бы красивым.
— Или журналисткой, — пробормотал Влад, глядя на застывший кадр с её лицом. — Что, впрочем, тоже опасно.
Антон вернулся спустя пару часов. На лице — выражение сдержанного удивления и профессиональной настороженности. Он молча положил на стол перед Владом планшет с открытым досье и заговорил:
— Владислав Дмитриевич, мы, похоже, связались не с простой рыбкой.
Влад поднял на него взгляд.
— Говори.
— Соцсети — полностью закрыты. Ни одного открытого профиля, только старые заархивированные упоминания в каких-то школьных мероприятиях и размытые фото. Ни одного поста за последние пять лет.
Он сделал паузу.
— Родилась 3 августа 2002 года, Москва. Фамилия — по матери. Данных о родителях — ноль. Ни фото, ни места работы, ни налоговых следов. Ни у матери, ни, тем более, у отца.
Влад нахмурился.
— По матери? Уверен?
— Да. И тут интересное. Женщины с такой фамилией не рожали в 2002 году. Ни в Москве, ни в области. Видимо, мать вышла замуж позже, а фамилию дочь взяла уже после. Или это фамилия вообще не родная, а подставная.
Влад откинулся в кресле, скрестив руки на груди. Интерес усиливался с каждой фразой.
Антон продолжил:
— Проживает в Москве. Официально — квартира в спальном районе, но по факту, по данным геолокации и камер, она бывает там редко. Чаще — в центре. Последнее, что мы засекли: машина Буряка остановилась ночью в Moscow City, у башни "Федерация", но спустя 15 минут продолжила движение — в сторону его загородного дома.
Влад молча перевёл взгляд на карту с GPS-движением майбаха.
— И что, он оставил её там?
— Неизвестно. Камеры на участке выключены, с охраной связи нет. Всё как-то... слишком удобно.
Влад поднялся, подошёл к окну, задумчиво глядя на пробуждающийся город.
— Не простая девочка...
Он сжал в пальцах планшет.
— Либо дочка кого-то важного. Либо... совсем не та, за кого себя выдаёт.
Он обернулся к Антону:
— Продолжай копать. Тихо. Никому — ни слова. Даже Драгу. Особенно ему.
Антон кивнул.
— Понял. И Владисла..
— Что?
— Если это игра — то ты уже в ней. С головой.
Влад усмехнулся уголком губ.
— Значит, самое время понять, какие у неё правила.
Влад продолжал смотреть в окно, как будто именно там, среди башен и дорог, прятались ответы. Он ненадолго задумался, затем снова повернулся к Антону:
— Найди мне её номер. Или хотя бы через что с ней можно выйти на связь. Телеграм, мессенджеры, электронка — хоть что-то.
Антон кивнул.
— Уже запустили пробивку. Через телефон, к которому был привязан пропуск на мероприятие — типа служебного номера, оформленного на "одноразовую" сим-карту. Но...
Он пожал плечами.
— Трассировка ведёт к старому серверу, и он уже выключен. Она знала, как прикрыться.
Влад тихо чертыхнулся.
— Окей. Значит, ищем через Буряка. У него наверняка есть её контакт.
Антон криво усмехнулся:
— Да вот только сам Буряк с утра в оффлайне. Телефон недоступен. Его водитель говорит: «он уехал с девушкой», и дальше всё — тишина.
Влад сел обратно, стуча пальцами по столу.
— Ладно. Делаем по-другому.
Он взглянул на Антона.
— Пробей всех, с кем она хоть раз появлялась публично. Фото, мероприятия, вечеринки — хоть тень, хоть отражение в зеркале. Если она засветилась где-то — мы найдём.
— И если найдём?
Влад усмехнулся уголком губ.
— Тогда я сам с ней свяжусь.
Он подался вперёд, в его голосе появилось то, от чего обычно дрожали даже самые уверенные.
— Но уже на своих условиях.
Через десять минут дверь кабинета снова открылась, и Антон вошёл, на лице — серьёзное выражение.
— Владислав Дмитриевич, — начал он, не торопясь, — я связался со своим знакомым — одним из охранников в загородном доме Буряка.
Влад чуть поднял голову, внимательно слушая.
— Тот сказал, что Буряк приехал один. Без девушки.
Влад сжал пальцы в кулак, подбирая слова:
— Значит, либо... она не с ним. Либо... ушла раньше.
— Да, — кивнул Антон. — Пока что никаких данных, где она сейчас. Но охрана в курсе — усилят наблюдение.
Влад тяжело выдохнул, смотря на монитор с записями камер.
— Похоже, игра становится сложнее.
Антон уже собирался повернуться к выходу, но словно вспомнив что-то в последний момент, остановился, обернулся и сказал:
— И да...
Он приподнял бровь, с легкой ухмылкой:
— Я нашёл её юзер в Телеграме.
Влад резко поднял на него взгляд.
— Уверен?
— Абсолютно. Привязан к тому самому номеру, что использовался для регистрации пригласительного. Аккаунт без фото, без имени. Но статус онлайн был всего пару минут назад. Видимо, зашла проверить.
Влад взял планшет с вытянутым экраном, где уже был открыт профиль:
@iloni
Никаких фотографий. Только короткое описание:
"Одни смотрят на огонь, другие — играют с ним."
Он молча смотрел на экран. На губах появилась лёгкая, но напряжённая усмешка.
— Подходит, — пробормотал он. — Очень в её стиле.
Он нажал на кнопку "написать сообщение", но не стал печатать сразу. Вместо этого откинулся в кресле, задумчиво крутя планшет в руках.
— Она явно ждёт, что я напишу. Но...
Он перевёл взгляд на Антона.
— Я не дам ей этого удовольствия так просто.
Он протянул планшет:
— Пусть видит, что я заходил. Пусть гадает, что я думаю. А ты — отследи, где она будет следующей. Если выйдет в сеть — я хочу знать через секунду.
Антон кивнул.
— Принято. Она открыла партию. Но теперь — ваш ход.
Влад сидел в полумраке кабинета, за окном начинал накрапывать вечерний дождь. Капли скользили по стеклу, как время — медленно, но неотвратимо.
В руках он крутил телефон, глядя на открытый профиль:
@iloni
Он уже пять минут держал открытую строку сообщений. Пальцы зависали над экраном, стирая и снова набирая слова, пока наконец он не остановился.
"Здравствуй, Илона. Не хочешь увидеться лично?"
Просто. Чётко. Без масок.
Он на мгновение замер, потом нажал "отправить".
Экран мигнул. Сообщение ушло.
Влад откинулся в кресле и выдохнул. Это был первый ход, но он знал — теперь она ответит. Или не ответит. Что, возможно, скажет даже больше.
Он встал, подошёл к окну, смотря на мокрую улицу.
Где ты сейчас?
О чём думаешь?
Знала, что я напишу — или надеялась, что не напишу?
В этот момент телефон завибрировал. Он резко обернулся — на экране высветилось:
"Илона набирает сообщение..."
Офис Илоны находился в центре Москвы, на последнем этаже стильного бизнес-центра. Пространство было оформлено в минимализме: стекло, бетон, дерево, никаких лишних деталей. На столе — только ноутбук, чашка уже остывшего чая и телефон, перевёрнутый экраном вниз.
Она работала сосредоточенно, пролистывая документы на экране. Всё шло по плану. Всё — под контролем. Как она любила.
И вдруг — вибрация.
Илона машинально взяла телефон.
Уведомление:
Telegram. Владислав Куертов.
Она замерла.
Медленно разблокировала экран.
"Здравствуйте, Илона. Не хочешь увидеться лично?"
Пара секунд — и её губы дрогнули в лёгкой усмешке. Та самой, полуироничной, чуть хищной — которую видели лишь немногие.
— Куертов... всё-таки клюнул, — прошептала она себе под нос, откидываясь в кресле. — Долго держался, Владислав Дмитриевич.
Её палец коснулся профиля — она просмотрела его сообщения, фото, онлайн-статус. Всё лаконично, как у человека, который никогда не пишет первым. Но сегодня — написал.
Она не торопилась отвечать. Сделала глоток остывшего чая, немного подумала и только потом, как бы нехотя, начала печатать:
"Добрый вечер. А вы уверены, что готовы встретиться не на ваших условиях?"
Илона нажала «отправить» и положила телефон рядом, спокойно вернувшись к работе.
Но внутри уже ощущался лёгкий ток — волнение, интерес, азарт.
Она любила, когда к ней приходили сильные. Особенно те, кто думал, что управляет игрой.
Телефон завибрировал снова. Влад отвлёкся от мыслей, подошёл к столу и взял его в руку. На экране — короткий, но ёмкий ответ от Илоны:
"Добрый вечер. А вы уверены, что готовы встретиться не на ваших условиях?"
Он прочитал сообщение дважды.
На лице не появилось ни усмешки, ни раздражения. Только лёгкое прищуривание глаз — интерес стал глубже. Как будто вместо ответа она кинула карту на стол — и теперь ждала, как он сыграет.
— Умная, — произнёс он вполголоса. — Ловко.
Он опустился обратно в кресло и медленно начал набирать:
"Если бы я не был готов, я бы не написал первым. Назови место."
Он не хотел играть в прятки. Влад знал: если долго ждать — теряется импульс. А сейчас весь ритм на пике.
Через секунду сообщение ушло. И он остался в тишине — снова ожидая.
Влад сидел в полумраке кабинета, почти не двигаясь. Телефон лежал перед ним на столе, экран погас, но напряжение от него ощущалось физически — как будто он мог загореться сам, если она не ответит.
Он смотрел в одну точку на столе, но мысли блуждали где-то далеко.
Он сам не понимал, чем она его зацепила.
Это было нелогично, раздражающе. Он не любил терять контроль — особенно над собой. Но что-то в ней... в этом взгляде, в уверенности, с которой она вошла в вечер, будто знала, что здесь будет всё под неё — засело под кожей.
Ни имени по отцу. Ни прошлого. Ни настоящего. Только она — в красном, как вызов.
Телефон резко завибрировал.
Сообщение от неё.
Он разблокировал экран.
"Крыша «Mirage». 21:30. Без охраны. Только ты."
Время: 20:48.
Погода — дождь срывался всё сильнее.
Место — элитный пентхаус в центре города с закрытым доступом. Влад знал это здание: из тех, куда попадают только по приглашению, и то не каждый день.
Он посмотрел на сообщение, и в его глазах мелькнуло что-то между усмешкой и предвкушением.
Она точно знала, как держать темп.
Без охраны. Только он.
Она делает ставку на то, что он примет правила. А он уже понимал — не поехать он не может.
Он встал. Спокойно, чётко. Никаких резких движений. Просто накинул пальто, проверил, заряжен ли телефон, и вышел из кабинета.
На ходу бросил Антону, даже не оборачиваясь:
— Я уехал. Один. Не отслеживать.
Антон даже не попытался остановить. Он знал этот тон.
Когда Влад говорит "не отслеживать", он уже не гость в чьей-то игре — он собирается её переписать.