Глава 2. Всё ещё чужая

...Она не сразу нашла ответ,
а он уже знал, что именно её - и хотел услышать.

- Не всегда слова - правда, - тихо добавила Лея, - иногда тишина точнее.

Салем кивнул, почти неуловимо.
Он смотрел на неё, как смотрят на загадку, которую не нужно разгадать - нужно просто слушать.

- И всё же, - он сделал паузу, - я хотел бы, чтобы именно вы передавали мой голос другим. Без искажений. Без украшений. Только то, что есть.

- Даже если это - тишина? - переспросила она.

Он чуть усмехнулся.
- Особенно если это тишина.

Когда она вышла из павильона, солнце уже опустилось ниже. Мраморные дорожки стали холоднее, а взгляд охраны - чуть внимательнее.
Лея чувствовала себя не гостьей и не пленницей.
Скорее - пешкой, которая не знает, в чьей она игре.

Но в этой игре её уже выбрали.

В комнате её ждало новое платье - тонкое, неброское, но явно не случайное. Кто-то хотел, чтобы она выглядела «своей», даже если она такой не была. Она не переоделась. Не из упрямства - из принципа. Пока она не поймёт, что здесь правда, а что - фасад, она останется собой. Даже в чужом белом платье.

Вечером ей принесли планшет. Там был график. Несколько встреч, переводов, короткие аннотации и... имя.

Салем аль-Райхан.
Не просто наниматель.
Он - участник каждой встречи. Каждого пункта. Он был не просто причиной её пребывания здесь. Он - часть цели.

Она долго лежала, не включая свет.
Иногда звуки за стеной казались далёкими и родными одновременно: вода в фонтанах, молитвы в мечети, лёгкие шаги за дверью. Всё было иным - и в то же время удивительно спокойным.

Но больше всего тревожило не место.
А он.
Мужчина, который не задаёт лишних вопросов.
И всё равно знает больше, чем должен.

Утро настало без стука.

Дверь открылась ровно в семь. Та же женщина в платке молча внесла поднос с завтраком, как будто тишина между ними была ритуалом, а не неловкостью. Лея села, налила себе чаю и наконец-то спросила:

- Почему я?

Служанка не удивилась. Она лишь ответила:

- Потому что вы - единственная, кто может услышать не только слова.

Это не был комплимент. Это был факт.

Через час Лея стояла в зеркале. Чёрное платье с длинными рукавами, высоко собранные волосы, тонкая подводка. Она впервые выглядела... как они. Как одна из них.

В коридоре её ждали двое мужчин в белых кафтанах. Один из них что-то быстро проговорил в рацию и кивнул:

- Его Высочество ждёт вас.

Комната переговоров была прохладной и строгой. По одну сторону - западная делегация: люди в дорогих костюмах, с папками и планшетами. По другую - арабская сторона: мужчины в традиционном, сдержанно и уверенно. И в центре - Салем.

Он встретился с ней взглядом, коротко кивнул.
В этом кивке было всё.
"Ты готова?"
"Пока да."

Она села между двумя мирами. И когда начались первые слова, когда тишина уступила место цифрам, контрактам и терминам, она вдруг поняла:

она не просто переводит.
Она улавливает паузы. Понимает взгляды. Читает между строк.

И он - Салем - видел это.
Он не поправлял, не вмешивался, не давил.
Он просто слушал. И иногда чуть поднимал бровь, когда она мягко сглаживала острые углы.
Она делала то, что не прописано в договоре.
Она спасала переговоры.

После встречи они не заговорили. Он лишь шёл рядом, чуть сзади. А потом, когда она остановилась у мраморной колонны, он сказал:

- Вы - не заложница. И не игрушка. Вы - голос.
И если однажды вы захотите уйти - просто скажите.

Лея повернулась.
Она хотела ответить, но не нашла слов.

Потому что впервые за эти дни.. она не хотела убегать.