О чём теперь писать стихи?

А раньше ведь в моем стихе
Не умещалась эта боль,
Я клял проклятую любовь,
Что делала меня слабей.
Горел огонь-погас огонь,
Оттлела вроде бы душа
И возродилась из огня.
И вроде бы стишочек мой,
Вот только как не про меня,
Я явно стал давно другой,
Остался от любви один
Лирический герой.
Он каждый раз в стихе орёт
О том ,что очень-очень больно,
Но только это не моё-
Мне непривычно. Мне спокойно.
Ведь я давно не искреннен,
Пропал весь интерес,
Остался от любви один
Писать стихи рефлекс.
Теперь болит сердечко
Лишь если хохотал.
Я искреннен? Конечно!
Ой, блин, опять наврал...
Пусть некрасиво или глупо,
Пусть я есть мразь или урод,
Пусть надругался я над трупом,
Пиная дохлую любовь,
Писал стихи я о любви,
Так много строк ей посвящал,
Давно угас огонь внутри,
А я писал, писал, писал.
Ты не узнаешь как кайфово,
Когда не гложит сердце боль,
Клянусь: когда найду другого,
Тебя я отпущу домой,
Но нет другого под рукой,
Не обретешь пока покой,
Ох бедный, бедный, бедный мой
Лирический герой.
Ведь не привык и не умею
О чём-либо другом писать,
Лишь о любви одной могу,
Как раб единтсвенной идеи.
Приходится опять пинать
Бесхозный, обгоревший труп,
Который жизнью был моей,
И каждый день, и каждый час
Которым я когда-то жил,
Но за отсутствием углей
Огонь давно уже погас.
Тогда, прошу, мне помоги:
О чем теперь писать стихи?