Искуство прекрасно, но только не мое
Бук около 5 минут смотрел на Форса, потом опомнился.
- Прости пожалуйста, я не хотел, мне так стыдно. Быстро извинялся парень.
- Тихо... всё хорошо, просто сядь и мы забудем об этом.
Парень послушно сел и наконец начал слушать учителя.
Пытки универом закончились, но Буку разрешили остаться в классе для рисования. Он любил искусство, но свое считал отвратным.
Уже несколько дней он трудился над картиной, картина была посвящена тому самому парню со скрипкой, тому что представился как Форс.
Даже при том что он ненавидел свое искусство, Бук не переставал рисовать, надеясь что однажды кому то все же понравится его картины. Эта надежда жила в нем уже многие годы, но даже родители не оценили, кажется пора перестать рисовать...
Дни Бука проходили размеренно, за исключением моментов рядом с Форсом, рядом с ним Бук ужасно нервничал и хотел прикоснуться. Виделись они не часто, только на дебильном английском, но и этого было достаточно.
Но один момент перевернул их жизни навсегда. Как обычно Бук рисовал надеясь что понравится хотя бы ему. Отвлекся от бесконечных мазков краски он только тогда когда услышал игру на скрипке...