Ангел без крыльев... или?
Манящая игра на скрипке, где то в далеке. Настолько прекрасная игра что Бук не мог продолжить писать картину пока не увидит кто это.
Парень вышел из кабинета и направился в сторону звуков, прийдя туда он застыл. Весь измазанный в краске он смотрел на того самого...
Форс, как только увидел его, сразу убрал скрипку.
- Я.. прости...
- За что? Это прекрасно! Ты что не слышишь?
- Говорят что ангелы никогда не смогут услышать своих крыльев. Погоди... а ты что тут делаешь? Ещё и такой грязный.
- Нет. Ничего. Я пойду.
- Эй!
Форс набросился на Бука, заключив его в теплые объятия. Бук никогда не чувствовал этого прежде... будто он резко оказался дома.
- Покажешь что рисуешь? Все еще обнимая парня сказал Форс.
Буку стало настолько приятно рядом со скрипачом что он сразу согласился.
Но когда они подходили к кабинету где рисовал Бук, ему стало стыдно.
«Он сейчас это увидит. Какой стыд»
Форс приподнял полотно и увидел шедевр.
- Это я?
- Ну... да. Сознался Бук
- Почему ты никогда не говорил что рисуешь?
- Не думал что оно кому то понравится.
- Это прекрасно! Ты не видишь?
- Говорят ангелы никогда не смогут увидеть своих крыльев...
- Украл! Вот воришка! Это моя фраза!
- Прости... я не хотел. В голоси Бука не было печали, он радовался, что хоть что то их объединяет.
- Теперь у нас есть одна проблема на двоих! Форс произнес это с теплотой. Проблема обрезаных крыльев...