Муза, вернись!
- Здравствуй, Муза! Я так рад тебя видеть!
- Здравствуй! У меня есть кое-что необычное для тебя. Бери ручку, бумагу и приготовься записывать!
- Я весь в нетерпении! Так... Готов. Что же это будет?
- Увидишь... Итак, рассказ называется "Ночь снежных псов"...
- Но... Я же поэт! Ты, наверное, что-то перепутала! Мне нужно стихотворение, поражающее умы людей смыслом и благозвучием! А эти мелкие рассказики... Ерунда! Им нет места среди моих творений!
Да, это был молодой начинающий поэт. Многие видели в его произведениях большой потенциал, и даже критики относились к нему довольно благосклонно.
- Но... - попыталась возразить Муза.
- И слушать ничего не жалею! Я - великий поэт! Моё призвание - рифма, а не жалкая мелкая проза. Ты ошиблась, дорогая Муза!
- Я никогда не ошибаюсь! - сказала она. - Впрочем, если ты так считаешь... Прощай, писатель!
И она исчезла в свете тусклых лучей холодного зимнего солнца.
Пролетали тоскливой вереницей дни, месяцы... А её всё не было.
"Ну и ладно! - решил писатель, - я смогу создать шедевр и без помощи всяких Муз!"
В его голове кружилась масса идей, и писатель очень старался воплотить их в жизнь, но так и не мог довести до конца. В определённый момент он начинал злиться, не мог совладать с собой и бросал очередной "шедевр", так и не окончив его.
Тогда писателю начинало казаться, что он - самый бездарный человек в мире.
Шли годы.
Огонёк творчества, согревающий даже в самые мрачные и унылые дни, постепенно и неотвратимо угасал.
Но надежда ещё жила в его сердце. Раз за разом он возвращался к своим произведениям, но всё было тщетно. Эти творения не могли сравниться со строками, подаренными Музой, с мелодичными потоками слов, звучащим как маленькие звонкие весенние ручейки. Понимая это, он снова и снова бросал все свои произведения, расписываясь в полном бессилии.
Писателя поглотило отчаяние. Он оставил все попытки сочинить шедевр/
Он много раз звал Музу, но та всё не приходила.
И в один далеко не самый прекрасный момент яркое пламя его души потухло.
Увы, навсегда.
Писатель уже не надеялся когда-нибудь снова увидеть её.
Но однажды...
Ярким летним утром он гулял по лесу в тени могучих деревьев-великанов.
"И где сейчас моя Муза?" - тоскливо подумал писатель, - наверное, несёт полную сумку стихов и рассказов. Спешит к кому-то. Но не ко мне..."
Писатель с грустью посмотрел в бесконечную глубину пронзительно-синего неба...
Он не мог поверить своим глазам! навстречу ему, в свете утренних лучей яркого летнего солнца, на крыльях вдохновения, наслаждаясь потоками лёгкого ветерка, летела... Муза!
- Муза! Муза! Я так рад тебя видеть! - что было сил закричал он. - Наконец-то ты пришла!
- Ах, это ты? - удивлённо остановилась она. - Здравствуй, писатель.
- Муза! Муза! - он упал на колени, - подари мне что-нибудь! Что угодно! - молил он. - Мне так плохо без тебя! Я очень устал от своей бездарности. Знаю, что очень-очень виноват перед тобой! Прости меня!
- Ах, писатель, - вздохнула она, - у тебя могло быть всё! Ты мог прославиться со своими рассказами по всему миру! Они остались бы в веках! Ты стал бы Великим прозаиком! - сказала она печально. - Стихи, которые я приносила, были лишь начало. Судьба готовила тебе другой подарок. Но ты не пожелал его принять. Я больше ничего не могу сделать! Прощай!
Муза поймала порыв ветра и быстро улетела, чтобы осчастливить другого своим невероятным даром.
А изумлённый писатель ещё долго смотрел на облака, за которыми она скрылась...