Глава 1. Краски
Я не знал с чего начать. Нарисовать закат в алых тонах или же выбрать цветовую гамму немного нежнее. А может вообще нарисовать звёздное небо?
Метаясь между различными идеями, холст оставался по прежнему нетронутым. В который раз.
Я положил кисть. Думаю, сегодня не тот день, когда я бы мог явить своё творение этому миру.В прочем, как и всегда.
На улице было слегка прохладно. Пришлось накинуть лёгкое клетчатое пальто, напоминавшее мне время, проведённое в Тэгу. Слишком особенным были для меня эти воспоминания.
Гуляя по городу, я остывал. Остывал от ярости и беспомощности сделать хоть что-нибудь. Каждая «новая» идея обязательно была не такой уж и новой, а каждый рисунок терялся среди тысячи таких же. Я не мог наполнить их оригинальностью потому, что давно уже потерялся сам. И не было никого, чтобы меня найти.
Темнело. Люди скрывались в подъездах многоэтажек, о чём-то переговариваясь,
Я наблюдал за ними.
За их жестами, эмоциями. Каждый выражает свои чувства как-то особенно. Так интересно, не похоже.
Я всегда наблюдал.
А они наблюдали за мной.
За моими, порой, неуклюжими движениями, пугливостью.
Я не трус.
Просто мне страшно. Страшно показаться странным. Странным человеком в клетчатом пальто, который пристально рассматривает каждую деталь вокруг себя, прохожих людей, бездомных собак.
Я наблюдал за красками. Они повсюду. Чего мне стоит только прикоснуться, имеет свой цвет, который я могу использовать в своих работах. Работах отражающих мою жизнь.
Они не слышат похвал со стороны какого-нибудь человека, или критики моей вечно занятой мамы. Как и я. Я тоже не слышу. И не думаю, что смогу когда-нибудь.