музыка постаревшего юнца

я ковырял пальцем плитку и изредка тёр щёки и лоб полотенцем
прижимая к плечу трубку
из которой отец заливал мне прямо в уши
музыку о ненависти к моему молчанию

чёрт бы побрал эту сволочь, мелочно думал я,
и слёзы стекали по моему лицу,
капали на плиту
я растирал их носком

на миг за окном разлилась классическая музыка, я не знал композитора
но был рад ей
о как я был рад
о как я мечтал разбежаться и расшибить голову о мощёную плиткой стену

мой отец говорил тем тоном, который ночами я пытался забыть
и всё требовал от меня ответа
но каждый звук из моего рта не удовлетворял его

я плакал и думал о том какой несчастный человек мой отец
и какие мы трусы

а музыка о моём бессилии всё лилась в мои уши