Я-- поэт.
————
/--Ты -- поэт. Ты -- глас народа. Донеси же в творениях всю муку людскую и боль.
Поэт не знает про невзгоды. Он чист, как белый лист. В нем Божий дар и Божья кровь.
-- Ты -- поэт. Ты -- ценитель искусства. Напиши же для нас пару строк.
В душе у поэта никогда не бывает пусто. / Я -- не он, мои мысли -- сплошной клубок./
Знали ль вы, что новая строчка сонета -- открытая рана на сердце?
Знали ль вы, что жизнь поэта -- черно - белого цвета, а душа -- закрытая дверца?
Знали ль вы, какого писать про любовь, когда тебе ее не дали?
Знали ль вы, что поэты -- не без грехов, и сколько раз они вам глазами кричали?
,,-- Как прелестен поэт, как талантлив!",
Но каждый второй ,, ценитель искусства" солжет себе, если скажет что счастлив.
,, -- Как чудесны поэмы, жаль что творитель малоизвестен."
Знаете, жаль лишь одно -- поэт обманет себя, если скажет что честен.
Посмотри мне в глаза, посмотри сколько боли, скрывает улыбка. Скрывают слова.
Разорви мое сердце, посмотри сколько смоли,
скрывает грудь. Скрывает душа.
Плюнь мне вслед. Я обернувшись, тебе скажу лишь одно:
,, -- Я -- поэт. Я -- глас народа. Пусть мои стихи хороши, но я -- дно."
Я -- поэт. Я -- ценитель искусства. Чтобы не плакать, я вечно смеюсь.
Я поднимаю людей -- но сам падаю с хрустом. Для себя зарыдаю -- но для вас засмеюсь.
Замолчи, я не чист. Не смей сравнивать меня с Богом.
Я разорванный кем - то лист. Мои легкие наполненны смогом./
/Я -- поэт. Что упал бы на мокрый от дождя тротуар, чтоб забыть про свои ожоги.
Я -- поэт. Пусть люди дальше твердят что это Божий дар, но я разуверился в Боге./
/Я -- поэт. Но я просто пишу зарифмованный бред,
желая разрезать аорту.
Я -- поэт. Но стихи не излечат, не смогут согреть - и поэтому к черту их.
К черту./