«Он просто танцор»
ГЛАВА 6
Студия встретила её мягким светом, запахом дерева и слабо играющей музыкой.
Женщины уже собирались. Кто-то смеялся, кто-то поправлял макияж перед зеркалом.
Все выглядели… свободнее, чем она. Смелее. Моложе.
Ева встала ближе к стене, не привлекая внимания.
На ней была простая майка, леггинсы и чёрная кофта — тело она всё ещё прятала.
Хоть и знала, что хочет двигаться.
"Главное — не ожидать ничего."
"Ты здесь ради танца, а не ради него. Он просто преподаватель."
Музыка изменилась. Дверь открылась.
Он вошёл.
Улыбка — лёгкая. Шаг — уверенный.
Все головы обернулись.
Джейсон чуть опоздал — он сразу начал подключать оборудование, что-то обсуждал с администраторшей, не глядя в зал.
Он прошёл мимо Евы.
Слишком быстро.
Не глядя.
"Он даже не заметил меня."
Щека вспыхнула. Пальцы сжались в кулак.
"Ну, конечно. Какая же я глупая. Это его работа — флирт, магия, прикосновения. Он, наверное, со всеми так. И всем — то же самое ощущение: будто ты единственная."
Она отвернулась, сделала вид, что ищет воду в сумке.
Обида катилась внутри, как волна — горячая, колючая.
"Молодой. Красивый. Привычный к вниманию. Что я себе надумала?"
Урок начался.
Он включил ритмичную музыку — тело само просилось в движение.
Он шагнул в центр зала.
Плавный разворот.
Плечи. Взгляд. Приглашение.
— Сейчас попробуем одно простое упражнение, — сказал он. Голос — мягкий, знакомый. Но чужой.
— Чувство ритма не в ногах, а в животе. В груди. Внутри.
Он подошёл к одной из женщин, положил руки ей на плечи.
Показал, как двигаться.
Она смеялась — слегка кокетливо.
Другие смотрели на него с восторгом — жадными глазами. Как девочки на концерте любимой группы.
А Ева...
Стояла с прямой спиной, как будто ей это не нужно.
Он не смотрел на неё.
Не подходил.
Будто ничего между ними не было.
"И это всё? После того вечера? После этого танца? Просто «здравствуйте, до свидания»?"
Она не вышла из круга. Не ушла. Но закрылась.
Смотрела на него иначе.
Не с обожанием.
А как женщина, которая знает цену вниманию.
Она двигалась точно, сдержанно.
Без флирта. Без кокетства.
Не для него.
Для себя.
Урок закончился.
Он сделал поклон, женщины захлопали.
Кто-то остался поговорить, задать вопросы.
Она — нет.
Собрала сумку. Натянула кофту.
И ушла, не оглянувшись.
Во дворе было прохладно.
Она вышла на улицу, вдохнула воздух и впервые за долгое время почувствовала, что снова… злится.
"Я не девочка. Не жертва. И не его игрушка. И если он думает, что можно просто забыть тот танец — пускай. Я помню. И мне этого достаточно."
Она шагнула в темноту — спина прямая, шаг твёрдый.
Танец остался в теле.
Но теперь — не как зов к нему, а как часть её самой.
Она шла по улице, медленно, будто надеялась, что холод рассеет обиду.
В голове крутились его слова с урока, его прикосновения к другим женщинам, и та лёгкость, с которой он будто бы… забыл.
"Просто преподаватель. Просто шоу. Просто я — слишком чувствительная."
В этот момент сзади посигналили.
Она обернулась.
Чёрная машина плавно остановилась у обочины.
Джейсон вышел.
На нём — тёмная куртка, простая футболка. Волосы чуть растрёпаны. В руках — бутылка воды.
— Ева, — сказал он негромко. — Садись. Я тебя подвезу.
— Нет, спасибо. Я немного пройдусь.
Он подошёл ближе. Смотрел внимательно. Спокойно.
— Уже поздно. Дорога пустая. Просто подвезу, ничего больше. Обещаю.
Она колебалась. Сопротивление ещё жило в груди, но… шаг за шагом оно слабело.
— Хорошо, — сказала она, тихо. — Только без разговоров.
— Как скажешь, — мягко ответил он.
В машине было тепло.
Она смотрела в окно, молча.
Он — на дорогу.
Молчание длилось минуты три. Потом он заговорил:
— Ты когда-нибудь занималась танцами?
Она обернулась на секунду:
— Да.. До замужества. Я обожала танцевать. Но потом… жизнь.
— Это видно. У тебя есть чувство тела. Глубже, чем у других. Оно просто… спрятано.
Она снова отвернулась к стеклу.
Он продолжил:
— Я бы хотел, чтобы ты это вернула. Ту, которой ты была. Или даже лучше — той, которой ты могла бы быть. Смелой. Яркой. Живой.
Она ничего не ответила.
— Я хочу тебе помочь. Достать изнутри этот огонь. Не для сцены. Для жизни. Чтобы ты снова нравилась мужчинам. Чтобы флиртовала. Чтобы шла по улице и ловила взгляды.
Ева усмехнулась:
— А ты себе цели ставишь.
— Это не цель. Это вызов. А ещё… ты можешь помочь и мне.
Она приподняла бровь:
— Я?
— Есть конкурс. Формат "Pro-Am" — профессионал и любитель. Танец. Свобода. Энергия. Я ищу партнёршу. И хочу, чтобы это была ты.
— Я не танцовщица.
— Ты — женщина. И этого достаточно.
Он притормозил у её дома.
Она потянулась к дверной ручке.
— Подожди, — тихо сказал он. — Ещё кое-что.
Она обернулась. Он смотрел прямо, не отводя взгляда.
— Прости за тот вечер. Я… зашёл слишком далеко. Не хочу обидеть тебя или сделать больно. Я не тот мужчина, на которого можно положиться. У меня не было серьёзных отношений. Я сломан… в чём-то. А ты заслуживаешь другого. Лучше.
Ева смотрела молча, напряжённо.
— Но я тебя уважаю. Очень. И если ты разрешишь… я хочу быть рядом. Просто как друг. Как человек, который видит тебя. Настоящую.
Она кивнула, не сразу.
— Хорошо. Тогда… начнём с дружбы.
Он выдохнул. Облегчённо.
— Спасибо. Спокойной ночи, Ева.
Она открыла дверь машины, не выходя.
— А если не соглашусь?
Он немного замешкался, но ответил честно:
— Тогда мы просто останемся… друзьями. Без танцев. Без флирта. Без открытых плеч.
Ева улыбнулась. Закрыла дверь.
— Заманчиво звучит. Особенно часть с плечами.
Он посмотрел на неё чуть дольше, чем нужно.
— Тогда до встречи, Ева.
— До встречи, Джейсон.
...
Когда она вошла в дом, тишина встретила её как старая подруга. Всё было на своих местах — лампа, плед на диване, пара чашек на сушилке. Но внутри было неуютно.
Она поставила сумку, присела на край кровати и просто сидела.
Слова Джейсона крутились в голове. Он не хотел отношений. Говорил, что сломан. Что не может дать больше. Что уважает её… но не больше.
И почему-то от этого было больно.
Хотя часть её понимала — он прав. Он честный. И это, может быть, даже лучше.
Лучше, чем иллюзии. Лучше, чем сердце.
Но всё равно… обидно. Невольно.
Она провела ладонью по щеке, как будто хотела стереть ощущение его взгляда.
Потом встала. Зажгла свет. И пошла заваривать чай — как будто обычные действия могут удержать её от чего-то большего.
Сердце билось неуверенно. Но в груди что-то разгоралось. Может, не любовь… но интерес. Притяжение. И огонь, который он так точно разглядел.
И теперь ей предстояло решить — потушить его или позволить гореть дальше.
…