Пролог..
Он стоял в самом конце перехода, словно на сцене. Софитами были солнечные лучи, проникающие сюда с улицы,золотящие его светлые длинные, до плеч, волосы, яркими искорками вспыхивающие в удивительных,цвета густого гречишного меда в глазах. Сказать,что он был красив, - мало. Это слово истерто, точно старая, давно находящаяся в обращении монета,и не значит почти ничего, по крайней мере, совершенно не отражает того,что было в этом молодом человеке. Того мягкого света,который, кажется, исходил от него. Он казался прекрасным и вместе с тем обреченно одиноким...
Тонкие, изящные пальцы бережно перебирали струны гитары. Молодой человек пел,и его мягкий теплый тенор согревал и вместе с тем пьянил, как старое дорогое вино. Он звал за собой в неведомые дали. Но,видимо,последовать этому зову мог не каждый,и люди проходили мимо. Занятые повседневными делами и мыслями,они словно не замечали руспахнутой двери...